Годы, как сухие листья, застилают тропу души. Несказанное, неуслышанное, незамеченное, несбывшееся. Мое и не мое. Окропленное жемчужной кровью души.
И вечное странствие. Что-то манит меня, и воображение рисует непройденные тропы, неоткрытые миры, чужие небеса.
А под небом моего мира опять она. Серебристо-серая, как лужи с сахарным льдом, нестерпимо голубая и мучительно острая, срывающая пелену забвения, сдирающая клинком солнечных лучей коросту с застарелых ран.
Она, такая невозможно-возможная, с ароматом терпкого дыма и свободы, с полетами над землёй и водой, с неясными звуками в тишине вечера, с лиловыми знаками в прозрачной воде неба, с утонувшим в ней пушистыми жемчужинами осины.
Ее солнце, растворившееся в реке, ее волосы, разметавшиеся по полям, ее руки, обнимающие мир.
А сухие листья времени затаились и ждут. До зимы...
Она
© Copyright: Екатерина Феличита, 2018
Свидетельство о публикации №218041200037
Свидетельство о публикации №218041200037
Рецензии