Между строк

Часть 1. Реальный мир

Пролог

           Солнечный свет просачивался сквозь открытые окна. Он переливался на радужном тюле, кидал свои весёлые зайчики в комнату, точнее на весь большой зал. В нём, точно трудолюбивые пчёлы, бегали из стороны в сторону люди. Все одетые в белые одежды, кто-то даже блондин. Фартуки сияли белизной, были у всех новыми и аккуратными. Особенно у неё, у девушки, стоящей у барной стойки и тщательно записывающей все желания заказчиков.
- Вам один со сливками… - постучала ногтем по картинке.
            Потенциальный покупатель кивнул и уже достал деньги, чтоб расплатиться.
- И один латте.
             Снова кивок.
- Сколько с меня?
             А после подходил следующий. Эта самая девушка, улыбчивая и очень нежная с виду, порхала от одного клиента к другому, розовые волосы, собранные сзади в пучок, ритмично двигались и разлетались в стороны, кончики прядей всегда выбивались из прически и делали на лбу маленький весёленький завиток.
- Эталь?
             Она обернулась.
             Пришёл новый клиент. Она снова удалилась на кухню. После вернулась с подносами. Села, потёрла лоб уставшими руками, выпила холодной воды.
- Тяжёлый день? – поинтересовался парень, согнувшись и полуприсев напротив.
- Не говори… Одна суета!
- А что хочешь? Праздник…
- Всегда тут так. Не продохнуть!..
- Готовься, Эт. Ещё пару дней так. - парень махнул мокрой рукой на календарь. Новогодние каникулы показались в тот момент вечностью.
- А раньше я так ждала их… - сказала Эталь.
- И у меня было… Прошло. – с лёгкой улыбкой ответил он и убежал – как раз подоспел чей-то заказ. Латте Эталь так же уже почти сварился. Она достала самые красивые стаканы, вытерла их, разлила дымящийся кофе. Так же Эталь любила красиво украшать стаканы, накалывать на острые палочки бумажные снежинки и вкладывать их в дымящий напиток.
- Как раз Новый год… Надо людей порадовать! – прошептала она и улыбнулась своими светлыми карими глазами.
            Неожиданно её снова окликнули.
- Кто тут есть Эталь? Нам надо поговорить! – это сказал мужчина лет сорока на вид. Он довольно навязчиво хотел переговорить с девушкой, но тому была очень простая причина. Эталь заменяла начальника, когда тот был в отъездах или болел, а ещё считалась лучшим сотрудником.
- Так она подойдёт или нет?!
- И зачем так шуметь?.. – зашептались между собой официанты.
- Я… к Вашим услугам, мистер. – девушка с розовыми волосами заулыбалась до самых ушей. – Вы что-то хотели?
- Нет… - очарованный её красотой, вредный белобрысый мужик, на минуту потерявший дар речи, пробормотал что-то невнятное и, кажется, собрался уйти.
- Погодите! – девушка окликнула его. – Заказывать что-то будете? – и протянула листовку.
- Ах да!..
- Вам с собой или здесь будете?
           Мужчина махнул рукой.
- Без разницы.
- Значит, завернем с собой. Два кофе с молоком? Отличный выбор! – и удалилась в сторону кухни.
- Девушка… - расплатившись, начал этот человек. Он оперся о стойку и пристально заглянул ей в глаза.
           Такого взгляда Эталь ещё не видела, холодный, пронзающий до глубины души, он так и источал зло, скрытое, потаенное зло.
- Вы что-то хотели? – сказала она привычную фразу, но с явным оттенком сомнения. Голос дрогнул и стал надломленным, ей явно было не по себе.
- Просто хотел спросить…
- Спрашивайте.
- Верите ли вы в любовь?
- Я?! – она точно не ожидала такого вопроса. На миг покраснела, засмеялась. – Что за вопрос?! Конечно… да!
- У вас уже есть поклонник?
- А это уже вас не должно волновать.
- Я просто хотел сказать, что у такой красивой девушки, как вы, должно быть, море фанатов…
- С морем вы ошибаетесь… - девушка покачала головой, но глазами явно заулыбалась. Ей вспомнились все те клиенты, которые отмечали её добрый нрав и приходили на кофе только ради неё. – Однако вы правы! У меня есть поклонники…
- Это чудесно!.. – мужчина отвёл взгляд, вздохнул, обхватил руками дымящийся стакан и удалился.
- Что он хотел?! – тут же подскочил к Эталь юноша бармен.
- Так, ничего. Поговорить. Комплимент сделал… - и Эталь, до сих пор раскрасневшаяся, молча проводила глазами того мужчину. – А вообще странный… Никогда его прежде не видела. Не знаешь, - обратилась она, - кто он такой? Не видел тут?
- Нет… Я не запоминаю лица!
- Жаль… Его бы ты точно запомнил… - прошептала она, уже побледнев. Напряжение с лица прошло. И мокрые волосы неуклюже упали на плечи.
- Возможно, просто больной.
- Нет…
- Какой-то псих!
- Ну, разве что только маньяк! – подхватила этот бессмысленный спор. – Нет. Не знаю. Но он странный. Начал неожиданно разговор…
- Одинокий по жизни…
- Возможно.
- Влюбился в тебя? – юноша засмеялся от слов.
- Снова не угадал. Но… Да, он о любви говорил.
- Такой высокий и одет старомодно?
- Да.
- Тогда его знаю! – парень изобразил на лице глупость. – Забыл! Теперь вспомнил! Это наш… местный…
- Кто?
- Я не помню, как точно зовут его.
- А чем занимается по жизни?
- Писатель.
            Почему-то этот ответ ничуть не удивил Эталь. Она лишь кивнула и заулыбалась.
- Ну, тогда ясно. Знаем таких! – рассмеялась и не придала больше никакого значения. – Сейчас же все пишут! И я как бы писатель! – смех её стал ещё заразительнее и ярче. – Вот недавно стишок написала, целая поэма! Ха-ха!
- Прекрати… - парень дёрнул её за фартук. – Прекрати смеяться! Он не такой… не… не из «новых».
- Не шутишь?
              Смех моментально исчез.
- Настоящий?
              Кивок.
- Из старой партии. Одинокий дядька. Живёт где-то на окраине города. Никто про него ничего не знает, кроме его книг, разумеется.
- А пишет о чём?
- О любви.
              Эталь убедительно кивнула и уже тише прошептала в самое ухо юноши:
- Тогда я всё поняла! Это уже не ново!
***
             Разговор со своим коллегой, его не наигранное удивление и трепет в голосе заставил Эталь задуматься.
             «Правду ли он сказал? И что хотел тот… писатель? Почему он обратился ко мне, почему спросил о любви? Даже если бы он хотел найти себе новый материал для книги, разве не мог он просто всё это представить? Хотел реалистичности и настоящих эмоций? А может, ему просто понравилась я? Всё может быть… Это тоже. Нельзя ни о чем забывать.»
              Она шла по тонкой тропинке. Железная дорога как раз находилась рядом. Маленькие цветочки, уже победившие зиму, одиноко выглядывали из-под железных рельсов. Можно было, наконец, распустить волосы и перестать думать о работе, перестать одевать на себя маску хорошенькой девочки, решать всё и за всех и снова взлететь от радости.
              Полёт значит для Эталь всё. Конечно, бескрылый, но радостный. Она порхала, точно бабочка, по своей жизни. И все с удивлением звали её «самой счастливой знакомой». И сегодня она так же летела домой, торопилась, бежала изо всех сил, хотя и не спешила совсем. Она с восхищением смотрела на эти маленькие цветочки, сумевшие победить холод и расцвёвшие даже в такую серость. Хотя зиму назвать серой неправильно. Сотни цветастых вывесок украшали дома и магазины. Они изображали оленей, Санту и просто звёзды, и ёлочки – красные, жёлтые, золотые, а зачастую горящие серебром или переливающиеся сине-зелёными оттенками, они освещали дорогу не хуже самих фонарей, и их было много; на улице сновали дети. Эталь шла вприпрыжку, напевая что-то под нос и разглядывая разноцветные вывески, которых с каждым днём становилось всё больше и больше, и буквально через несколько минут уже соскочила с рельс и помчалась к своему подъезду.
             В душе уже царил Новый год, хотелось праздника и светлого счастья. Каждый раз накануне этого дня казалось, что жизнь наладится, и всё станет лучше, но каждый раз не случалось. Серость оставалась и передавалась от декабря январю, а сказочное будущее только грело мечтами. Если бы Эталь знала, что её ждёт потом, то, наверное, ценила бы каждое даже такое «серое» мгновение. Но увы… Она всё ещё верила в сказку и в том, что мир не изменится.


Глава 1. Нефтяной смерч

           Она смотрела на голубую бесконечную даль моря и даже не знала, чего ожидать. Оно было слишком обыкновенным с виду, чем и противоречило недавним рассказам. Якобы тут, в её родном городе, среди на редкость солнечного февральского денька пронёсся огромный смерч! Все, видевшие это явление, с ужасом шептались о нём на протяжении последних дней. Им не верилось, что тут такое возможно. Не верилось в это Эталь.
           Трава, росшая над обрывом, плавно колыхалась на ветру и ласково тёрлась о ноги, точно была живой, нежной, но довольно холодной, она тускнела своим малахитовым оттенком и точно плакала за былым ярким нарядом. Тень, упавшая на неё с соседнего дерева, ещё больше лишала её теплого солнечного луча и превращала в камень, такой же задумчивый, молчаливый.
            Сумка, свивающая с плеча, была не тяжелой, ибо чего ей такою быть? Зачем набирать много вещей, когда всё равно через час уже будешь дома? И Эталь, действительно, скоро была уже там, но ещё долго вспоминала виденную примятую траву, поломанные деревья, грязные камни, и волей-неволей убедилась, что слухи на сей раз не врут.
- В кои-то веки! – прошептала она, не разжимая своих тонких обветренных губ. Натянула сильнее шапку и отправилась скорей к телефону, чтобы рассказать подружкам о том, что увидела. Повторяя свои слова, девушка поняла, что, кажется, кое-что упустила.
- Грязь на камнях?
- Да.
- Какой она была?
- Я уже точно не помню… Тёмная, чёрная, может, фиолетовая. Налипшая, точно болото.
             Девушка из трубки удивилась.
- Ты ещё скажи, что как нефть…
             Однако сравнение пришлось, как никогда к месту!
- Да, она самая. Похожа. Очень! – Эталь ахнула, поняв, как глупа оказалась. – Да, да! Ты права, подруга! А я и не поняла…
- Ну, как обычно.
             Подруга Эталь оказалась не первой, кто понял это. Некоторые газеты пестрели заголовками о нефтяном смерче ещё двое-трое суток назад, Эталь просто не часто смотрела ТВ и не читала газеты. Будет правильнее сказать, она их вообще не читала.
- Об этом же даже в «Нашем вестнике» писали! Ты не видела, что ли?
- Нет.
             Подруга предложила прогуляться к морю, получше изучить явление.
- Завтра? А во сколько? Да, хорошо. Я не против.
             И они встретились ровно в намеченный час.
- Теперь убедилась?
- Да… Это удивительно, не так ли?
- Я бы сказала, странно.
            Девушка с розовыми волосами подскочила к подружке, бросилась ей на шею и обняла. Подружка лишь улыбнулась. Коротко, сухо, немногословно. Однако она была всегда такой.
- Снова не в настроении? – печально спросила Эталь. Её кукольные черты отразили сочувствие, кожа побледнела.
- Не бери в голову!
- Люба… Ты всегда выглядишь так. Я до сих пор не знаю причины… Не понимаю.
- Тебе и не надобно знать! Это моё… прошлое… - слова прозвучали загадочно. – Давай не будем о грустном? Просто погуляем у моря?
- Хорошо! Если ты… - встревожено, забормотала девушка.
- Я не против. И время у меня тоже есть! Никогда не беспокойся об этом.

            Вернувшись домой, Эталь долго не могла прийти в себя. Увиденное оказалось шоком. Нефть, застывшие её кляксы на камнях и траве – вплоть до самого моря. Не сравнение, не неудачная шутка, настоящая нефть, только откуда ей взяться?
           «Это теперь купаться будет нельзя… Вредные загрязнения… Болезни всякие. Но, может, к лету очистится? А может, скорее всего, что нетю..»
            Сняла свой излюбленный летящий шарф, запрыгнула на диван и взяла на колени нетбук.
- Посмотрим… Что нового? – продолжала говорить вслух, точно так ей было удобнее.
             И новости были. Много. Пока девочки гуляли над морем, в свет уже успела выйти очередная книга неизвестного автора. Точнее нет, теперь он известен, и книга про нефтяной смерч – бестселлер рунета. И мира.
             В Интернете говорили, что (если придираться), книга была написана плохо. Но если желать найти в ней интересное, можно было найти и такое. В частности, сама идея, явление под названием «смерч» редко становилось главным в сюжете. О нём пишут разве что те, кто живёт в Америке, где явление привычно и часто, но только не здесь, не в Крыму! А Эталь жила в Балаклаве.
             Простые и безграмотные описания. Бесконечные диалоги. Бессмысленные фразы. Большое количество пустых слов.
- А сюжет вроде бы интересный…
            Жаль, так нельзя говорить в начале недавно начатой книги! Сюжет резко провалился на следующей главе. И начался полный бред. Представьте себе картину: нефть разлилась над городом. Это смерч разбросал её. Теперь погибли растения. Удалось? Это первое. Готовьтесь представлять дальше. Следующий этап: люди, они картонные и банально скучные. Все, особенно главные герои. Нет тебе описаний персонажей. Нет описаний вообще, разве что пару слов. Нормальных же никаких и нигде. Персонажи без конца кричат и не знают, что делать. Кричат дети и полицейские, животные и даже рыбы, чего на деле, понятно, не может быть.
             Ну, а дальше? Девочка смотрит на помидоры. Она жалуется своему дедушке, что урожай их пропал. Пытается коснуться вязкой и густой массы, с отвращением вытирает листик салфеткой. Салфеткой вытирает листья, когда можно взять и принести шланг. Она же на даче живёт или где?
             Это ладно. Потом девочка, не буду говорить, что звали её Хельга, это вам ни к чему; важнее следующее: она звонит своим знакомым – попадает на линии всех главных пунктов. Дозванивается сразу, ни у кого даже нет гудков! Вызывает вертолёт, так как её знакомая работает «где-то там» в нужном месте и знает Хельгу. Зачем? И вот тут начинается бред, – она с дедом летает на вертолёте и ищет очаг того смерча. И находит дыру, и после сама стихия говорит человеческим голосом…
             Ну да, конечно, сама! Сказка для самых маленьких. Придумали себе историю и думают, что это всем интересно! А кто-то трудился годами… Писал, подбирал факты, исследовал… Ни один не вспомнит! Ни один не прочтёт и страницы!
- Так быстро написал… И уже… Надо же…
             Эталь поинтересовалась, кто стоял за ранее неизвестным псевдонимом.
- Наш земляк… Однако мы не знакомы. Шестнадцать лет. Писательский статус – 2 месяца. – Вот так, переплюнул Толстого… - насмешливо прошептала она и, не выдержав подобного хамства, выругалась: – Ещё один бумагомаратель! Им лишь бы писать и писать… Они не думают, что книги писать надо долго! С умом, с сердцем, а не просто так – грязь на бумагу. И точка. Нет! И в этом-то кроется дело! Люди не понимают. Особенно дети, подростки. Они убедили себя, что только они – гении, хотя дело не только в них… Это время. Ужасное время настало! Всем на всех наплевать… - девушка говорила и говорила. А мыслей у неё было чуть меньше, чем слов в пресловутом новом романе.
            Сама Эталь не писала книг. Могла бы, когда-то даже было желание, но не хотела – из-за того, что нынче все пишут. Не хотела быть «в моде». Не хотела прослыть как все, а повальное увлечение никак не уходило в историю. Думала, начать потом. А когда? Вот это – вопрос без ответа. Ей хватало забот на работе. Общения с подругой и поиска смысла жизни. Для книг места нет. Появится ли? Неизвестно.
             В её годы ситуация с книгами стала, действительно, интересной. Писать начали все. От мала до велика. В большинстве, конечно же, молодёжь. Выставляли в Интернет, за сутки становились известными. Но вряд ли их кто-то читал. В мире, когда все стали писать стихи и прозу, каждый думал лишь о том, что написать бы следующим? Какой выбрать жанр? Как удивить народ? Чем улыбнуть? Чем произвести сенсацию? Логичные вопросы для каждого автора, но только с недюжинной долей эгоизма, нарциссизма и чёрной иронии.
             Самостоятельно такой автор или кто-то другой вроде него ничего не читал. Из принципа. Или из вредности. Писал для других, и те думали так же о ком-то третьем. Этот замкнутый круг изначально создали подростки.
             Во взрослой среде так же прослеживалась тенденция к сочинительству. Но взрослые авторы – занятые люди, женатые, на двух работах, с детьми; им некогда сидеть и писать томами. Они могли написать, но не много, не более нескольких книг.
             От нечего деланья Эталь всё же решила посмотреть «Нефтяной смерч», открыла первый лист и ужаснулась ужасному слогу. То, что писали о книге другие, подтвердилось. Это, действительно, был новый бред. И она едва ли не в голос возмущалась по поводу матов и неуместных сленговых слов.
- Написано просто… ужасно! Постеснялся бы, нет… И куда только смотрят издатели?
             Издателей кстати почти не осталось. Только один Интернет – и издатель, и площадка, и источник дохода. Всё в нём, всё через него, вся жизнь на страницах и окнах.
- Сама бы я так в жизни не написала… Не писатель, но всё равно бы сделала лучше. - в последний раз возмутилась Эталь и с превеликим вдохом хлопнула крышкой ноута. – Невозможно чтение. Подростки для подростков? И только. Я уже переросла…
            Следующие несколько месяцев она надеялась не возвращаться к книгам.


Продолжение следует...

ВЫШЕ ПРЕДСТАВЛЕН ОЗНАКОМИТЕЛЬНЫЙ ФРАГМЕНТ ПОВЕСТИ. ПОСЛЕ ИЗДАНИЯ В БУМАЖНОМ ВИДЕ БУДЕТ ВЫЛОЖЕНА ПОЛНАЯ ВЕРСИЯ. СПАСИБО, ЗАХОДИТЕ, ЧИТАЙТЕ РАССКАЗЫ, ОНИ ВСЕ ПРЕДСТАВЛЕНЫ ПОЛНОСТЬЮ!