Между строк. Часть 1. Реальный мир. Пролог

           Солнечный свет просачивался сквозь открытые окна. Он переливался на радужном тюле, кидал свои весёлые зайчики в комнату, точнее на весь большой зал. В нём, точно трудолюбивые пчёлы, бегали из стороны в сторону люди. Все одетые в белые одежды, кто-то даже блондин. Фартуки сияли белизной, были у всех новыми и аккуратными. Особенно у неё, у девушки, стоящей у барной стойки и тщательно записывающей все желания заказчиков.
- Вам один со сливками… - постучала ногтем по картинке.
             Потенциальный покупатель кивнул и уже достал деньги, чтоб расплатиться.
- И один латте.
             Снова кивок.
- Сколько с меня?
             А после подходил следующий. Эта самая девушка, улыбчивая и очень нежная с виду, порхала от одного клиента к другому, розовые волосы, собранные сзади в пучок, ритмично двигались и разлетались в стороны, кончики прядей всегда выбивались из прически и делали на лбу маленький весёленький завиток.
- Эталь?
             Она обернулась.
             Пришёл новый клиент. Она снова удалилась на кухню. После вернулась с подносами. Села, потёрла лоб уставшими руками, выпила холодной воды.
- Тяжёлый день? – поинтересовался парень, согнувшись и полуприсев напротив.
- Не говори… Одна суета!
- А что хочешь? Праздник…
- Всегда тут так. Не продохнуть!..
- Готовься, Эт. Ещё пару дней так. - парень махнул мокрой рукой на календарь. Новогодние каникулы показались в тот момент вечностью.
- А раньше я так ждала их… - сказала Эталь.
- И у меня было… Прошло. – с лёгкой улыбкой ответил он и убежал – как раз подоспел чей-то заказ. Латте Эталь так же уже почти сварился. Она достала самые красивые стаканы, вытерла их, разлила дымящийся кофе. Так же Эталь любила красиво украшать стаканы, накалывать на острые палочки бумажные снежинки и вкладывать их в дымящий напиток.
- Как раз Новый год… Надо людей порадовать! – прошептала она и улыбнулась своими светлыми карими глазами.
            Неожиданно её снова окликнули.
- Кто тут есть Эталь? Нам надо поговорить! – это сказал мужчина лет сорока на вид. Он довольно навязчиво хотел переговорить с девушкой, но тому была очень простая причина. Эталь заменяла начальника, когда тот был в отъездах или болел, а ещё считалась лучшим сотрудником.
- Так она подойдёт или нет?!
- И зачем так шуметь?.. – зашептались между собой официанты.
- Я… к Вашим услугам, мистер. – девушка с розовыми волосами заулыбалась до самых ушей. – Вы что-то хотели?
- Нет… - очарованный её красотой, вредный белобрысый мужик, на минуту потерявший дар речи, пробормотал что-то невнятное и, кажется, собрался уйти.
- Погодите! – девушка окликнула его. – Заказывать что-то будете? – и протянула листовку.
- Ах да!..
- Вам с собой или здесь будете?
           Мужчина махнул рукой.
- Без разницы.
- Значит, завернем с собой. Два кофе с молоком? Отличный выбор! – и удалилась в сторону кухни.
- Девушка… - расплатившись, начал этот человек. Он оперся о стойку и пристально заглянул ей в глаза.
           Такого взгляда Эталь ещё не видела, холодный, пронзающий до глубины души, он так и источал зло, скрытое, потаенное зло.
- Вы что-то хотели? – сказала она привычную фразу, но с явным оттенком сомнения. Голос дрогнул и стал надломленным, ей явно было не по себе.
- Просто хотел спросить…
- Спрашивайте.
- Верите ли вы в любовь?
- Я?! – она точно не ожидала такого вопроса. На миг покраснела, засмеялась. – Что за вопрос?! Конечно… да!
- У вас уже есть поклонник?
- А это уже вас не должно волновать.
- Я просто хотел сказать, что у такой красивой девушки, как вы, должно быть, море фанатов…
- С морем вы ошибаетесь… - девушка покачала головой, но глазами явно заулыбалась. Ей вспомнились все те клиенты, которые отмечали её добрый нрав и приходили на кофе только ради неё. – Однако вы правы! У меня есть поклонники…
- Это чудесно!.. – мужчина отвёл взгляд, вздохнул, обхватил руками дымящийся стакан и удалился.
- Что он хотел?! – тут же подскочил к Эталь юноша бармен.
- Так, ничего. Поговорить. Комплимент сделал… - и Эталь, до сих пор раскрасневшаяся, молча проводила глазами того мужчину. – А вообще странный… Никогда его прежде не видела. Не знаешь, - обратилась она, - кто он такой? Не видел тут?
- Нет… Я не запоминаю лица!
- Жаль… Его бы ты точно запомнил… - прошептала она, уже побледнев. Напряжение с лица прошло. И мокрые волосы неуклюже упали на плечи.
- Возможно, просто больной.
- Нет…
- Какой-то псих!
- Ну, разве что только маньяк! – подхватила этот бессмысленный спор. – Нет. Не знаю. Но он странный. Начал неожиданно разговор…
- Одинокий по жизни…
- Возможно.
- Влюбился в тебя? – юноша засмеялся от слов.
- Снова не угадал. Но… Да, он о любви говорил.
- Такой высокий и одет старомодно?
- Да.
- Тогда его знаю! – парень изобразил на лице глупость. – Забыл! Теперь вспомнил! Это наш… местный…
- Кто?
- Я не помню, как точно зовут его.
- А чем занимается по жизни?
- Писатель.
            Почему-то этот ответ ничуть не удивил Эталь. Она лишь кивнула и заулыбалась.
- Ну, тогда ясно. Знаем таких! – рассмеялась и не придала больше никакого значения. – Сейчас же все пишут! И я как бы писатель! – смех её стал ещё заразительнее и ярче. – Вот недавно стишок написала, целая поэма! Ха-ха!
- Прекрати… - парень дёрнул её за фартук. – Прекрати смеяться! Он не такой… не… не из «новых».
- Не шутишь?
              Смех моментально исчез.
- Настоящий?
              Кивок.
- Из старой партии. Одинокий дядька. Живёт где-то на окраине города. Никто про него ничего не знает, кроме его книг, разумеется.
- А пишет о чём?
- О любви.
              Эталь убедительно кивнула и уже тише прошептала в самое ухо юноши:
- Тогда я всё поняла! Это уже не ново!
***
             Разговор со своим коллегой, его не наигранное удивление и трепет в голосе заставил Эталь задуматься.
             «Правду ли он сказал? И что хотел тот… писатель? Почему он обратился ко мне, почему спросил о любви? Даже если бы он хотел найти себе новый материал для книги, разве не мог он просто всё это представить? Хотел реалистичности и настоящих эмоций? А может, ему просто понравилась я? Всё может быть… Это тоже. Нельзя ни о чем забывать.»
              Она шла по тонкой тропинке. Железная дорога как раз находилась рядом. Маленькие цветочки, уже победившие зиму, одиноко выглядывали из-под железных рельсов. Можно было, наконец, распустить волосы и перестать думать о работе, перестать одевать на себя маску хорошенькой девочки, решать всё и за всех и снова взлететь от радости.
              Полёт значит для Эталь всё. Конечно, бескрылый, но радостный. Она порхала, точно бабочка, по своей жизни. И все с удивлением звали её «самой счастливой знакомой». И сегодня она так же летела домой, торопилась, бежала изо всех сил, хотя и не спешила совсем. Она с восхищением смотрела на эти маленькие цветочки, сумевшие победить холод и расцвёвшие даже в такую серость. Хотя зиму назвать серой неправильно. Сотни цветастых вывесок украшали дома и магазины. Они изображали оленей, Санту и просто звёзды, и ёлочки – красные, жёлтые, золотые, а зачастую горящие серебром или переливающиеся сине-зелёными оттенками, они освещали дорогу не хуже самих фонарей, и их было много; на улице сновали дети. Эталь шла вприпрыжку, напевая что-то под нос и разглядывая разноцветные вывески, которых с каждым днём становилось всё больше и больше, и буквально через несколько минут уже соскочила с рельс и помчалась к своему подъезду.
             В душе уже царил Новый год, хотелось праздника и светлого счастья. Каждый раз накануне этого дня казалось, что жизнь наладится, и всё станет лучше, но каждый раз не случалось. Серость оставалась и передавалась от декабря январю, а сказочное будущее только грело мечтами. Если бы Эталь знала, что её ждёт потом, то, наверное, ценила бы каждое даже такое «серое» мгновение. Но увы… Она всё ещё верила в сказку и в том, что мир не изменится.