Между строк. Глава 1

Глава 1. Нефтяной смерч

           Она смотрела на голубую бесконечную даль моря и даже не знала, чего ожидать. Оно было слишком обыкновенным с виду, чем и противоречило недавним рассказам. Якобы тут, в её родном городе, среди на редкость солнечного февральского денька пронёсся огромный смерч! Все, видевшие это явление, с ужасом шептались о нём на протяжении последних дней. Им не верилось, что тут такое возможно. Не верилось в это Эталь.
           Трава, росшая над обрывом, плавно колыхалась на ветру и ласково тёрлась о ноги, точно была живой, нежной, но довольно холодной, она тускнела своим малахитовым оттенком и точно плакала за былым ярким нарядом. Тень, упавшая на неё с соседнего дерева, ещё больше лишала её теплого солнечного луча и превращала в камень, такой же задумчивый, молчаливый.
            Сумка, свивающая с плеча, была не тяжелой, ибо чего ей такою быть? Зачем набирать много вещей, когда всё равно через час уже будешь дома? И Эталь, действительно, скоро была уже там, но ещё долго вспоминала виденную примятую траву, поломанные деревья, грязные камни, и волей-неволей убедилась, что слухи на сей раз не врут.
- В кои-то веки! – прошептала она, не разжимая своих тонких обветренных губ. Натянула сильнее шапку и отправилась скорей к телефону, чтобы рассказать подружкам о том, что увидела. Повторяя свои слова, девушка поняла, что, кажется, кое-что упустила.
- Грязь на камнях?
- Да.
- Какой она была?
- Я уже точно не помню… Тёмная, чёрная, может, фиолетовая. Налипшая, точно болото.
             Девушка из трубки удивилась.
- Ты ещё скажи, что как нефть…
             Однако сравнение пришлось, как никогда к месту!
- Да, она самая. Похожа. Очень! – Эталь ахнула, поняв, как глупа оказалась. – Да, да! Ты права, подруга! А я и не поняла…
- Ну, как обычно.
             Подруга Эталь оказалась не первой, кто понял это. Некоторые газеты пестрели заголовками о нефтяном смерче ещё двое-трое суток назад, Эталь просто не часто смотрела ТВ и не читала газеты. Будет правильнее сказать, она их вообще не читала.
- Об этом же даже в «Нашем вестнике» писали! Ты не видела, что ли?
- Нет.
             Подруга предложила прогуляться к морю, получше изучить явление.
- Завтра? А во сколько? Да, хорошо. Я не против.
             И они встретились ровно в намеченный час.
- Теперь убедилась?
- Да… Это удивительно, не так ли?
- Я бы сказала, странно.
            Девушка с розовыми волосами подскочила к подружке, бросилась ей на шею и обняла. Подружка лишь улыбнулась. Коротко, сухо, немногословно. Однако она была всегда такой.
- Снова не в настроении? – печально спросила Эталь. Её кукольные черты отразили сочувствие, кожа побледнела.
- Не бери в голову!
- Люба… Ты всегда выглядишь так. Я до сих пор не знаю причины… Не понимаю.
- Тебе и не надобно знать! Это моё… прошлое… - слова прозвучали загадочно. – Давай не будем о грустном? Просто погуляем у моря?
- Хорошо! Если ты… - встревожено, забормотала девушка.
- Я не против. И время у меня тоже есть! Никогда не беспокойся об этом.

            Вернувшись домой, Эталь долго не могла прийти в себя. Увиденное оказалось шоком. Нефть, застывшие её кляксы на камнях и траве – вплоть до самого моря. Не сравнение, не неудачная шутка, настоящая нефть, только откуда ей взяться?
           «Это теперь купаться будет нельзя… Вредные загрязнения… Болезни всякие. Но, может, к лету очистится? А может, скорее всего, что нетю..»
            Сняла свой излюбленный летящий шарф, запрыгнула на диван и взяла на колени нетбук.
- Посмотрим… Что нового? – продолжала говорить вслух, точно так ей было удобнее.
             И новости были. Много. Пока девочки гуляли над морем, в свет уже успела выйти очередная книга неизвестного автора. Точнее нет, теперь он известен, и книга про нефтяной смерч – бестселлер рунета. И мира.
             В Интернете говорили, что (если придираться), книга была написана плохо. Но если желать найти в ней интересное, можно было найти и такое. В частности, сама идея, явление под названием «смерч» редко становилось главным в сюжете. О нём пишут разве что те, кто живёт в Америке, где явление привычно и часто, но только не здесь, не в Крыму! А Эталь жила в Балаклаве.
             Простые и безграмотные описания. Бесконечные диалоги. Бессмысленные фразы. Большое количество пустых слов.
- А сюжет вроде бы интересный…
            Жаль, так нельзя говорить в начале недавно начатой книги! Сюжет резко провалился на следующей главе. И начался полный бред. Представьте себе картину: нефть разлилась над городом. Это смерч разбросал её. Теперь погибли растения. Удалось? Это первое. Готовьтесь представлять дальше. Следующий этап: люди, они картонные и банально скучные. Все, особенно главные герои. Нет тебе описаний персонажей. Нет описаний вообще, разве что пару слов. Нормальных же никаких и нигде. Персонажи без конца кричат и не знают, что делать. Кричат дети и полицейские, животные и даже рыбы, чего на деле, понятно, не может быть.
             Ну, а дальше? Девочка смотрит на помидоры. Она жалуется своему дедушке, что урожай их пропал. Пытается коснуться вязкой и густой массы, с отвращением вытирает листик салфеткой. Салфеткой вытирает листья, когда можно взять и принести шланг. Она же на даче живёт или где?
             Это ладно. Потом девочка, не буду говорить, что звали её Хельга, это вам ни к чему; важнее следующее: она звонит своим знакомым – попадает на линии всех главных пунктов. Дозванивается сразу, ни у кого даже нет гудков! Вызывает вертолёт, так как её знакомая работает «где-то там» в нужном месте и знает Хельгу. Зачем? И вот тут начинается бред, – она с дедом летает на вертолёте и ищет очаг того смерча. И находит дыру, и после сама стихия говорит человеческим голосом…
             Ну да, конечно, сама! Сказка для самых маленьких. Придумали себе историю и думают, что это всем интересно! А кто-то трудился годами… Писал, подбирал факты, исследовал… Ни один не вспомнит! Ни один не прочтёт и страницы!
- Так быстро написал… И уже… Надо же…
             Эталь поинтересовалась, кто стоял за ранее неизвестным псевдонимом.
- Наш земляк… Однако мы не знакомы. Шестнадцать лет. Писательский статус – 2 месяца. – Вот так, переплюнул Толстого… - насмешливо прошептала она и, не выдержав подобного хамства, выругалась: – Ещё один бумагомаратель! Им лишь бы писать и писать… Они не думают, что книги писать надо долго! С умом, с сердцем, а не просто так – грязь на бумагу. И точка. Нет! И в этом-то кроется дело! Люди не понимают. Особенно дети, подростки. Они убедили себя, что только они – гении, хотя дело не только в них… Это время. Ужасное время настало! Всем на всех наплевать… - девушка говорила и говорила. А мыслей у неё было чуть меньше, чем слов в пресловутом новом романе.
            Сама Эталь не писала книг. Могла бы, когда-то даже было желание, но не хотела – из-за того, что нынче все пишут. Не хотела быть «в моде». Не хотела прослыть как все, а повальное увлечение никак не уходило в историю. Думала, начать потом. А когда? Вот это – вопрос без ответа. Ей хватало забот на работе. Общения с подругой и поиска смысла жизни. Для книг места нет. Появится ли? Неизвестно.
             В её годы ситуация с книгами стала, действительно, интересной. Писать начали все. От мала до велика. В большинстве, конечно же, молодёжь. Выставляли в Интернет, за сутки становились известными. Но вряд ли их кто-то читал. В мире, когда все стали писать стихи и прозу, каждый думал лишь о том, что написать бы следующим? Какой выбрать жанр? Как удивить народ? Чем улыбнуть? Чем произвести сенсацию? Логичные вопросы для каждого автора, но только с недюжинной долей эгоизма, нарциссизма и чёрной иронии.
             Самостоятельно такой автор или кто-то другой вроде него ничего не читал. Из принципа. Или из вредности. Писал для других, и те думали так же о ком-то третьем. Этот замкнутый круг изначально создали подростки.
             Во взрослой среде так же прослеживалась тенденция к сочинительству. Но взрослые авторы – занятые люди, женатые, на двух работах, с детьми; им некогда сидеть и писать томами. Они могли написать, но не много, не более нескольких книг.
             От нечего деланья Эталь всё же решила посмотреть «Нефтяной смерч», открыла первый лист и ужаснулась ужасному слогу. То, что писали о книге другие, подтвердилось. Это, действительно, был новый бред. И она едва ли не в голос возмущалась по поводу матов и неуместных сленговых слов.
- Написано просто… ужасно! Постеснялся бы, нет… И куда только смотрят издатели?
             Издателей кстати почти не осталось. Только один Интернет – и издатель, и площадка, и источник дохода. Всё в нём, всё через него, вся жизнь на страницах и окнах.
- Сама бы я так в жизни не написала… Не писатель, но всё равно бы сделала лучше. - в последний раз возмутилась Эталь и с превеликим вдохом хлопнула крышкой ноута. – Невозможно чтение. Подростки для подростков? И только. Я уже переросла…
            Следующие несколько месяцев она надеялась не возвращаться к книгам.