Между строк. Глава 2

Глава 2. Случайная красота

- Какая погода!
- Славная…
- Тепло.
- При том, что обещали ветер!
- Мы можем сходить куда-нибудь? Если хочешь… - сказала Люба.
- Знаешь, а ведь я только «за!»
           Радостная Эталь не упускала ни единой возможности выйти из домашнего «плена», она выпархивала из него, точно бабочка, и такой же летящей возвращалась потом назад.
- В парке высадили новые цветы… Пойдём?
           Купили мороженое и стали смотреть на растения.
- Там много света… И птицы уже поют. - девушка крепче сжала свой шарфик, а после его сняла. - Тебе не жарко? – поинтересовалась она у подруги. Всё-таки двадцать градусов… Май на дворе, весна!
- Нет.
- Как всегда!
           Не совру, если скажу, что Эталь это чуть-чуть раздражало. Пассивность Любы никак не могла идти ни в какое сравнение с жизнерадостностью и оптимизмом первой. Удивительно, что такие разные, но сумели найти в себе много общего.
- И снова грустишь!
           Люба молча кивнула.
- Чего?
           Ответа как всегда нет.
- Расскажи мне! Доверься. Мы же подруги!
- Мне просто вспомнился сон… - попыталась уйти от ответа.
- И что же снилось тебе?
- Уже не помнится. Вот, думала, может, припомню. А ты…
- Прости.
           Эталь поняла, что попалась на хитрость молчащей. Люба явно что-то скрывала, но она ни за что не скажет, что и зачем! Она такая и вряд ли когда-то изменится. Не мудрено, если потом окажется, что она вся – большая и толстая тайна.
           В парке, и правда, оказалось достаточно много света. Высокие деревья, казалось, касались неба. Птицы так низко летали.
- Так тепло… - снова начала та, у которой были розовые волосы.
- Тепло.
- И больше ты ничего не скажешь?
- Я пришла сюда посмотреть. – бледная рука с яркими браслетами тотчас взмыла вверх и указала пальчиком на цветы.
          Вздох. Рассеянная улыбка.
- Не могу не согласиться, и я!..

          Девушки бродили у моря и видели странный туман.
- Смотри! Такого ещё никогда не было…
          Люба, одетая в тоненькое белое платьице, поёжилась, обхватила себя руками. Ткань чуть приподнялась от ветра. На кружево брызнули каплями волны. Воротник загнулся. Тоненькая цепочка с золотым пером стала открыта взору.
- Холодно! – тут же согласилась она. - Но красиво! Случайная красота… Редко такое увидишь.
- Я никогда не видела, чтобы море…
- Скрылось почти всё в пелене белого молока… Да, я тоже, не видела. – печальные нотки голоса неожиданно опустились куда-то, девушка повеселела. - Гора, что находится на другой стороне бухты, настолько огромная и чёрная, вся поросшая ёлками, а теперь её невозможно заметить!
- Однако…
           Подружки остановились.
- Лучше надень мой шарф! – протянув розовую полоску ткани, сказала Эталь. – Замёрзнешь, снова будешь болеть… И без того так редко гуляешь!
- А как же ты? Мне не холодно.
- Ты почти никогда не мёрзнешь! – заключила тотчас собеседница. – Но я вижу!..
- Да.
- Каким образом? Ты, кажется, повеселела…
           Люба пожала плечами и выглядела на редкость счастливой.
            Розовые локоны не могли не слиться со вспыхнувшим румянцем. Её осенила догадка.
- Влюбилась?
- Нет.
- Тогда поделись секретом своей внезапной улыбки! – сказала это, а после снова перевела разговор на природу. Тайна осталась утеряна между слов и, возможно, не нуждалась в ответе.
            Следующие пару часов они ходили по бульвару и говорили как всегда ни о чём...
           Садилось солнце.
- Туман до сих пор не уходит!
- Он теперь и на лодках!
- Смотри, какая красота…
            Молочные очертания горы, некогда кидавшей огромную тень на море, держали синий цвет блестящим и не оттеняли его. Казалось, будто гора просто исчезла. Море уходило вдаль. Теперь оно – океан.
- Как если бы горы этой вовсе не стало!
- Замолчи! – вдруг перебила Любовь.
- А чего?
            Девушка засмеялась одними уголками губ, но на лице промелькнуло волнение.
- Помнишь писателей?
- Ну?
- Они напишут что-то такое и тогда…
            Они обе переглянулись.
- Что тогда? Исполнится, что ли?
- Ладно. Я промолчу.
- Шутки твои невесёлые. Снова грустишь?
- Как всегда.
- Зря обрадовалась. Молчи и дальше, если хочешь и дальше быть… - печально бросила Эталь, не придумав окончание фразы. После они разошлись.

           Не сказать, что Люба была права, однако она угадала. Буквально в тот же вечер в мир вышла новая книга, называлась она: «Мир тумана».  Название явно указывал на то, что появился он после взгляда на этот приморский вечер, на бухту, некогда окаймлённую Балаклавскими горами. В книге, действительно, был океан. И точно за той горой, потому что уточнялись названия…
           Это было ещё одно произведение, написанное неопытным школьником. Корявые строчки стихов, но ладно бы просто стих. «Мир тумана» якобы являлось поэмой. Поэмой невероятного мастерства. Но вот, стихи эти были, мало сказать, бездарны! Без рифмы и ритма, полные банальных слов и глаголов, они рассказывали незамысловатую историю о мире, «в котором сначала всё было хорошо и спокойно. После что-то случилось, и начал ползти туман». Это какие-то силы, чудовищно злые, могучие и непостижимые, заколдовали кого-то, сделали что-то, переделали ещё что-то и получили в итоге туман.
           Глупый сюжет был таким не только из-за волшебной основы. Ведь магия может иметь свой смысл, но только если написана грамотно. Если бы пишущий, как выразился автор этой книги, «писал о магии, зная её, как свой мир». Но такого в «Мире тумана» не значилось. Школьник едва постарался придумать названия главам. На этом фантазия кончилась. Главы – обыкновенные дни. Поэма – его дневник. Словом, что говорить? Ещё одна детская сказка. Снова ни сюжета, ни смысла. Случилось такое, наполз туман, кто-то пошёл, поплыл на лодке, познакомился с кем-то… А дальше? Зачем это всё? Куда приведёт читателя? Чему научит? Ничему. И это всего обидней.

           «Вот придумали! Видела? Я угадала!» - написала чуть позже Любовь.
           «Как всегда ты мастер предсказать будущее!»
           «Предсказуема не я, а они».
           «И это, Любочка, правда!»
***
- «Мир тумана» уже не моден! – прозвучало среди толпы.
- А что сейчас?
- Вчера вышла книга, похожая.
- Тоже Крымского автора?
- Не помню. Кажется, да!
           Девушка, слушающая диалог, напряглась, чтобы ловить каждое тихое слово.
- Так что сейчас модно, ты не сказал.
          Человек замешкался. Внимательно смерил взглядом собеседника.
- Не знаю вашего вкуса, мистер. Не знаю, понравится ли…
- Скажите название.
- Как-то там… «Болиды».
          Увы, Эталь не удалось дослушать их до конца. Оба посетителя выстояли очередь, заказали кофе, ушли.
- Болиды теперь, значит в моде… - прошептала себе под нос. – Болиды… Метеориты? И о чём оно может быть?..

           Рабочий день кончился. Вывеску перевернули.
- Встречаемся завтра, как обычно! – крикнула она на прощанье друзьям-коллегам. Все разбежались мгновенно. Остался только лишь ветер.
- Бо… - она уже не могла вспомнить название, как ни старалась запомнить. – Бондиды… Бандиты… Нет. Не так. Баскиды? – в какой-то миг хотела достать телефон и заглянуть на минуточку в Сеть. – Не стоит! – решила после короткой паузы. – Не стоит того! Снова детская книжка. Новый воображаемый мир. Не интересно уже. Каждый день… - однако соблазн узнать что-то новое всё же заставил девушку взять телефон в свои руки. Холодными пальцами она набрала несколько строчек. Нажала «поиск», тут же принялась ждать. Аннотация книги оказалась длиннее, чем думалось. И главное – книга – рассказ!
- Книгой называют рассказы… Вот как придумали дети! – прошептала угрюмо Эталь. Маршрутка уже подошла. Увидев сказочное слово «фантастика», не стала читать дальше, выключила связь и молча направилась в транспорт.
           Эталь вздрогнула, когда за окном стремительно наступила ночь. Синее небо стало синее того, которое должно быть обычно.
           «Ещё пару часов света! Верните нам наше небо! – с удивлением подумала девушка. – Синее небо в мае в шесть вечера – так не бывает. Кажется, будто зима… Это зимой стремительно наступает мрак. Не весной! Так не может быть!»
           Удивила не только тьма. Люди в маршрутке стали шептаться о том, что за окном пролетают какие-то точки.
- Болиды! – услышала знакомое слово.
- Болиды… Россыпь метеоров!
            Маленькие золотистые крапинки стремительно сыпались с неба, сгорали во тьме, не долетали до горизонта.
- Никто не предупреждал…
- Учёные не говорили об этом… Обычно всегда говорят! И обычно их не бывает.
            По счастливой случайности в транспорте сидело двое иностранцев. Английские слова звучали тихо, постоянно прерывались, замирали на долгие паузы. Язык больше походил на сленг, но даже так он привлекал внимание сидящих.
- Повезло людям! Приехать издалека и увидеть такое явление!
            Это, действительно, прибавляло делу какой-то странный таинственный колорит. И это было как-то странно, особенно, если учесть то, что это первым бросилось в глаза Эталь. Обычно подобное оставалось всегда незамеченным, всегда, но не сегодня. С каждым днём девушка видела мир другим, шире и ярче, изредка поражаясь тому, как не видела всего этого раньше.
            Маршрутка приехала по адресу. Одни люди вышли, другие зашли. Вышла и Эталь. И только странное синее небо ещё долго заставило её думать, пугало своими вихрями облаков, сине-чёрными, клубящимися, как пред грозой, и страшными. Луны не было, а потому довольно темно. И это, как ни банально звучало, заставляло бояться и думать. Снова о том случае – о нефтяном смерче, о странном молочном тумане. Теперь – об этих болидах. Природа будто стала другой и воплотила реальность рассказов.
            «Почему в последнее время природа ведёт себя так непонятно? Раньше подобного не было! Никто не говорил, не писал! Не писал, погодите… Сейчас-то все пишут. И эти три раза – три книги. Не прошло и года после смерча, что ещё ждать? А если про войну что-то придумают? Мне страшно представить… - мысленно согласилась Эталь. – Ведь это будет опасно. Метеориты и облака не причиняют вреда человеку, но если они станут нормой… Как будут летать самолёты, не встретятся ли они на пути? И главный вопрос – почему? – и сотня подобных вопросов. - Кто ответит мне? Кто может сказать?.. Возможно, никто на свете не увидел странную связь».

           Подведя итог этой главы, скажу, немного уйдя назад, февральский парадокс заставил себя помнить долго. Синоптики и учёные обсуждали его вплоть до лета. Боялись, что случай повторится, и просто удивлялись природе.
           Горе-писатели самоучки так же сделали смерч на время излюбленной темой. Однако после забыли о нём – согласитесь, не великое событие. Зажили своей обычной жизнью, погрузились в рутину обычных дней, снова стали писать глупости про любовь и то, как «они целовались на лодке, а та уносилась вдаль…» Что сказать? Что взять с них? Не издашь ведь закона, не запретишь писать. Объяснить – что? Вроде уже не маленькие. Рассказать? Опять же – кому? Взрослым авторам, которые заигрались в детство, или уверенным в себе гениям, которые тебя потом найдут и убьют? И как объяснить? «Вы не правы? Это уже было. Почему бы не написать что-то новое?» Такие слова вряд ли изменят суть. Не покажут, как надо. Не станут причиной великого озарения. Автор нашего века слишком требователен, требовательны так же к нему. Это такие люди.