Она прожила чужую жизнь - 3. глава 10

Глава № 10          

Не спалось. Мысли обступали со всех сторон, теснились, о чём-то нашёптывали, одна сменяла другую. Почему-то в памяти ярко высветился тёплый синий ве-чер далёкой юности:

Они с отцом идут по перрону вокзала к поезду. После летних каникул Лариса уезжает в техникум. Последний курс. А потом? Потом работа. Куда направят? Техникум готовит экономистов для металлургии. Значит, на завод.
Ей нравилась романтика индустриализации, навеянная фильмами, литературой, радио. Об этом и думала.

- Лариса, ты когда-то писала неплохие стихи, - нарушил её задумчивость отец. - А сейчас пишешь?

Растерянно молчала. Не могла признаться, что пишет. Потому, что стихи были о любви. Как-то неудобно читать их, если отец попросит.

- Кто знает, - он словно размышлял вслух, - может, тебе надо было заканчивать среднюю школу и поступать в литературный институт? Стихи у тебя были хорошие.

Повернувшись на бок, улыбнулась приятным воспоминаниям. Надо спать.
Но мысли снова обступили, набегая, словно тёплые морские волны, мешая уснуть.

Интересно, сколько стихов написала? Много. Не считала и не выбрасывала. Те, написанные в юные годы, ещё тогда аккуратно переписала мелким почерком в небольшой коричневый блокнотик. Надо найти, перечитать, оценить «с высоты прожитых лет». Перечитать и те, что приходили потом, вдруг. Они тоже, сложеные в папку, лежат где-то в шкафу. Правда, там много поздравлений родственникам, друзьям, сотрудникам.

Почему приходят стихи? Сами по себе, без всяких усилий, без желаний? Появляется откуда-то строчка, за ней другая, просится рифма, мозг сам начинает работать, находить эпитеты, метафоры, строить, рифмовать.
Думала, а в сознании уже плыли строки.

Поднялась с постели, вышла в кухню, чтобы не мешать мужу, включила свет, присела к столу:

...Я не хочу писать стихи,
они ко мне приходят сами,
Врываясь звёздными ночами,
моим желаньям вопреки.

За словом тянется строка,
  как этажи, встают куплеты,
Моей заслуги в этом нету.
  Успела б записать рука...

Несовершенные стихи...
Как невоспитанные дети,
Легко выбалтывают свету
мои нехитрые секреты,
Совсем не страшные грехи.

Мои несбывшиеся сны,
неутолённые желанья,
  Неокрылённые мечтанья,
бессмысленное ожиданье
Давно промчавшейся весны.

Но без стихов мне не прожить.
  Они - отдушина, спасенье,
Зеркальное отображенье
астральной сущности — Души!

Записала, забрала с собой листочек, чтобы «скрыть следы» своих ночных бдений от мужа (почему-то стеснялась признаться).
Посмотрела на часы: первый час ночи. Завтра на работу.

Спать, спать, спать...

(Продолжение следует)