Под вечер, сидя на Арбате:
В кафе, что на углу стояло
Весь разодетый, при параде
Налил вина я в два бокала.
Я пододвинул стул-она садится.
Неотразимая: в вечернем платье.
Готов я был без памяти влюбиться,
Она шедевр не знаю кто писатель.
Я говорил. О людях, судьбах, о любви.
В глазах её таился мой ответ,
Но не горели в ней те самые огни,
А может их там вовсе нет.
Ей наплевать заметит каждый,
Но не влюблённый рядом с нею.
Звонок по телефону очень важный,
В сто раз моей любви важнее.
Я продолжал: романтика и чувства,
Она от скуки чуть ли не уснула.
В бокале у неё давно уж пусто,
Смотря в окошко тяжело вздохнула.
Как безнадёжно, друг мой, глупо:
Воображать любовь в глазах
Той, что не услышала ни звука
Печали, радости в мечтах.
Мой голос от волнения дрожал,
И чувство сокровенного полёта.
Я нежно за руку её держал,
Она меня-за идиота.
Вечер
© Copyright: Павел Заяц, 2018
Свидетельство о публикации №218041401850
Свидетельство о публикации №218041401850
Рецензии