Под потолком

Я лежу и смотрю в потолок.

Колет в груди. Приложите два пальца к солнечному сплетению: средний и указательный. Колет там, где начинается и заканчивается первый. Покалывания учащаются, они становятся всё сильнее, как будто кто-то бьётся изнутри с остервенением, с необъяснимым напором, неземной яростью. Больно же!

Мой взгляд обездвижен, я лежу и чувствую лишь две точки тела. Кровь! Две тёплые струи стекают по рёбрам. Она не останавливается.

Я хочу встать, но меня не слушаются ни руки, ни ноги. Из груди уже торчит что-то острое. Оно рвётся наружу. Оно шипит, оно шкварчит и жжётся так, что кровь бурлит кипятком.

Грудь прорвана. Я не понимаю, что происходит. Я отказываюсь понимать. Дымка на глазах, ужас застыл немым криком в горле. Уже показалась голова с острыми рогами (вот что кололо!), шея, туловище. Вот оно, красное то ли от крови, то ли ещё от чего-то, вылезает по пояс, расправляет крылья, отталкивается руками от того, что раньше называлось грудью, и взмывает под потолок.

Я услышал что-то наподобие: «Экситус!», — после чего вылезает ещё несколько, похожих на первого. Они все разной комплекции, их четверо. Они парят под потолком, как будто и не замечая меня, парят и поют. Поют загробным душераздирающим голосом, живые так не поют. Поют на неизвестном мне языке, поют и ведут хоровод. Я не могу различить ни слова, но понимаю всё,что они поют. Они повторяют одни и те же строки, поют без остановок, то ускоряясь, то замедляясь, то тихим голосом, то переходя на крик:

«Люб-лю ви-но,//Е-го од-но.//Лю-бовь об-ман — //Дер-жи ста-кан!»

Какая к чёрту любовь? Кто они? Зачем они здесь? Что они делают? От ужаса я не могу даже закрыть глаза. Они остекленели, я перестаю видеть и только слышу гробовые звуки, как будто молотком по дереву — так чеканили они слог — и взмахи крыльев. Я хочу закричать: «Прочь! Вон! Убирайтесь!» — но могу лишь:

— А-а-а!

Всё исчезло. Я поднимаюсь, судорожно ощупываю грудь — даже шрамов нет. Приснится же такое.