Рассказ про рассказ...

Предисловие.

 На днях подруга, чьи произведения тоже живут на страницах "Прозы.ру", подарила мне книгу "Писатель года 2017" - сборник произведений номинантов национальной литературной премии "Писатель 2017 года". Вернулась я от нее уже во втором часу ночи, но не смогла уснуть сразу. Я взяла книгу в руки и закрыла глаза... Сквозь глубину страниц ощущаю вибрации и энергии всех произведений. Олины рассказы тоже там... И что-то шевелится и будоражит Душу, я понимаю: ее ""Иркутск. Первое знакомство" хочет о чем-то посплетничать со мной. Перечитываю его в бумажном варианте и ложусь спать.... А дальше:

              РАССКАЗ про РАССКАЗ.

...  "Послушай, я хочу спать! - Сказала я Рассказу, который скрипел мне в ухо рассохшимися половицами старого Дома, - я напишу тебя утром!". -  Рассказ дунул мне в лицо прохладным ночным Байкальским ветром: "Нет, выспишься днем, я и так жду уже целых два часа!". - Я попыталась залезть под одеяло с головой, но это не спасло: Рассказ возился на подушке и продолжал скрипеть мне в уши.

    Я поняла, что доспать до утра не получится и покорно включила свет. Рассказ, потирая руки, торопливо забубнил себя мне в оба уха. В одном ухе  гудело, скрипело и булькало, в другом - чей-то писклявый голосок назойливо жаловался и жаловался на несправедливость. Пришлось пригрозить тем, что выключу свет, только тогда голоса испуганно притихли в ожидании своей очереди на изложение.

     .....Итак, два часа назад, уже ночью,  я вернулась от подруги домой и бережно достала из сумки подаренный Альманах со сборником рассказов, среди которых было несколько, написанных ею.  Я держала книгу в руках, наслаждаясь ее теплом, запахом, ее Присутствием. Где-то там, в самой средине, среди десятков новеньких страниц, ждал меня Олин рассказ. Да, я уже читала его ранее, но в другом формате: в электронном виде, без сокращений. В Книге он словно приобрел некий Статус, из задиристого подростка неожиланно превратившись в солидного молодого мужчину. Как студент, получивший диплом, вдруг в одночасье становится Специалистом...

     Я открыла Рассказ, и сразу вместе с его автором оказалась на улице старого города. Я только-только приготовилась насладиться его уникальной красотой, как вдруг нечто, словно маленький вихрь, вырвало меня с городской площади, и я с удивлением обнаружила, что сижу в чужой квартире, и чей-то, странно-уже-знакомый ворчливый голосок жалуется со стороны стоящего в углу комнаты телевизора: "Нет, ну почему, почему она меня сократила?! - ныл и ныл мой невидимый похититель-с-улицы, - Что я сделал, за что?!"... И вдруг из ничего на телевизоре появилось странно одетое существо с всклоченными волосами. "Батюшки, да это же Домовой!" - ахнула я про себя. И верно, я вдруг поняла, что его не было в Альманахе.

    Нужно было срочно придумать обоснование, чтобы бедняга совсем не раскис. "Послушай, - осторожно начала я,  - послушай, но ведь ты Домовой, верно?". - "Да!" - отвечает он мне. - "Ну вот, а Домовые должны быть дома, а не сидеть в книжках. Наверное, в книжках есть свои "заведующие"? Зачем же ты будешь внедряться на чужую территорию?". - Домовой задумался, а я никак не могла сообразить: сморозив такое, достойно ли я поступила в отношении бедолаги? Но мне очень не хотелось, чтобы Домовой поссорился с моей подругой, хоть он и не ее Домовой.

     К счастью, он не мог проверить правдивость моих рассуждений - ведь его не было в книге. А чтобы утешить его, я добавила, что его квартира в книге выглядит ничуть не хуже, чем в реальности или на страницах интернета. Кажется, это сработало, потому что я вдруг снова оказалась на тротуаре незнакомого мне лично города, но с ощущением, что мы уже встречались с ним.

    Следуя Олиным описаниям, я иду по проложенному в рассказе ее рукой маршруту. И останавливаюсь возле арки. Что-то манит меня, я вхожу в ее прохладу. ... И оказываюсь в каком-то другом месте, и даже как будто в другом времени. Среди незнакомых мне людей разных возрастов. Я вглядываюсь в их лица, пытаясь понять, кто это и как я оказалась среди них. Я оглядываюсь и вдруг понимаю (не знаю, как), что я где-то в Москве, вот только где? - какой-то большой зал, какое-то большое мероприятие... Люди подходят друг к другу, знакомятся, обмениваются контактами. Что-то обсуждают, что-то планируют. Я вижу их, они не видят меня. Потому что меня нет в их реальности, а они в моей - есть. И вдруг я четко понимаю: это авторы тех рассказов, что опубликованы в Альманахе, который сейчас лежит рядом со мной в моей квартире. Я смотрю на них, стараясь понять, кто из них - кто. Ведь мне еще только предстоит прочесть их произведения. И еще я пытаюсь понять, зачем я тут..

     ... И слышу скрипучий смешок старого купеческого Дома (город продолжает играть со мной в свои игры. Но это не страшно , только очень  неожиданно и совсем не понятно). " А тебе и не нужно понимать, - проскрипел Дом, - ты пиши, пиши. Дело-то не в том, кто и что написал, а в том, КАК они все оказались в одном сборнике..."

    "Ну, и как?" - я уже совсем ничего не понимаю, но продолжаю быстро писать обо всем происходящем. - "Хе-хе..., потому что ведь это через мои старые двери, - (и Дом для убедительности поскрипел створками), - их рассказы ВОШЛИ в Альманах...."

    "А... а Оля?" - " А Оля, которая не поняла, зачем приехала сюда в первый раз, сделала это в том числе для того,чтобы открыть эти двери, написав обо мне....", - засмеялся Дом...


 Новосибирск, апрель 2018г.

  А вот тут тот самый "Иркутск", кому интересно http://www.proza.ru/2017/06/26/2106