О детстве

Воспоминания очень важны мне, но не все я могу хранить в себе. Память не резиновая и почему-то удаляет слишком многое. Но я помню кое-что важное.

Мне 4 года, может чуть меньше. Я еще плохо осознаю себя и мне кажется, что я есть вселенная. Я собираю букетик из цветочков у дороги, ведь еду к своей прабабушке с прадедушкой. Мое настроение так приподнято, что даже не высказать. Я шучу и улыбаюсь, бегаю, несмотря на долгую дорогу до дома и жаркую погоду.
И вот уже дома, я вбегаю в сени, нелепо сбрасываю с себя сандали, чуть ли не падая, бегу по ступенькам в дом. Мне сложно открыть тяжелую дверь, мне помогают. И вот, оказавшись в этом далеком и одновременно теплом доме, я вижу своего прадедушку. Он сидит в кресле и улыбается. Я бегу к нему обняться. И мне бесконечно тепло.
Я помню счастливые карие глаза моей прабабушки от того, что я подарила ей тот маленький букетик, который в последствии стоял в банке на окне.
Помню смешную мухобойку прадедушки, его добрые руки, пироги, которые он делал. Мелочи, которые согревают какую-то хрупкую крупицу во мне.

Я запомнила это о них. И до сих пор лелею в себе эти воспоминания, горько отдающие от осознания масштабов потери.