Тринадцать

          Петухов пытался сосредоточиться.
          Нужно было заканчивать цикл рассказов, в котором получилось двенадцать текстов. А Петухову хотелось, чтобы их было тринадцать. Иногда, по непонятным даже для самого себя причинам, Петухов становился упрямым и жёстким в решениях.
          Естественно, было бы красиво и логично, если бы рассказ имел отношение к этому странному числу – 13.
          Но, как назло, ничего путёвого в голову не лезло. Петухов и так и сяк примерялся – ни в какую. Всё казалось незначительным, не стоящим внимания.
          Кому интересно, что Петухов с женой, в тот момент ещё будущей, пришли в ЗАГС и были записаны на регистрацию брака под номером 13?
          Кого удивит тот факт, что тринадцать лет они прожили в тринадцатой квартире, пока не скопили денег и не купили свою?
          Или что во время их совместных путешествий всегда этот номер присутствовал в билетах: или номер рейса, или места, или дата отъезда и прибытия. Кому до этого всего есть дело?
          Может, только их чёрному коту. Он всегда был существом довольно отстранённым и Петухов на полном серьёзе предполагал, что их кот гуляет не только по квартире, на балконе или в подъезде, но и спокойно преодолевает границы между мирами и видит что-то такое, что людям недоступно и, даже, запрещено.
          Петухов тщетно пытался выудить из своей памяти что-то стоящее, связанное с «чёртовой дюжиной». Ну вот разве что это?... Да нет… Это просто забавное совпадение: на дне рождения Петухова (он решил назло всем предубеждениям и предрассудкам отпраздновать своё сорокалетие) за столом собралось двенадцать человек, включая именинника. Все посмеялись, обнаружив это совпадение. А когда супруга Петухова принесла горячее из духовки, все посмеялись ещё раз – она оказалась тринадцатой. Правда, потом – в самом конце застолья, когда несколько человек подрались – было уже не до смеха… Но вряд ли это под влиянием чисел. Скорее,  виновником был алкоголь. А точнее – коньяк. Как там у Булгакова: «А  виноват коньяк, будь он  проклят!»
***
         
          Совершенно измученный пустыми мыслями, не продвинувшись ни на шаг в написании задуманного текста, Петухов занервничал, вышел на балкон – подышать свежим воздухом (хотя из кошачьего лотка так несло, что можно было свалить этим духом лошадь), увидел несколько сигарет в пачке, которая валялась здесь с последнего прихода гостей, и… закурил.
          Что за странные сигареты? Привкус какой-то неприятный. Во рту сразу пересохло. А дыма, дыма-то от них сколько? Отсырели, что ли?.. О, Боже!!!

- Ну вот! Стоит мне только появиться, как сразу поминают всуе его. А как же иначе? Иначе – никак… Ниточка с иголочкой…

          В клубах дыма висело что-то… вернее, кто-то… не сказать, чтобы страшное – скорее, противное. Какая-то образина. И разговаривало это человеческим голосом.

- Ну, зачем же обижать сразу? Образиной обзываться?..

          «О, чёрт, я что это вслух сказал?»

- Вот, это уже ближе к теме. Пусть будет чёрт. Можно и так называть.

          Нижняя часть морды напротив скривилась в подобии улыбки и сильнее высунулась из дыма.

- Раз ты меня не испугался… Можно и поближе познакомиться…

- Петухов – назвался писатель.

- Ты зачем про число тринадцать решил писать? Зачем судьбу искушаешь? Не боишься? Мало тебе было приключений с ним? Захотелось вляпаться по полной?

          Петухов застыл в недоумении.

- Эх, вы – людишки… Пока не дашь по башке – не одумаетесь. А всё туда же: как что-то не так пошло – я виноват. «Не было печали, черти накачали». А кто вас тянет в омут? Глупость ваша и безрассудство. «Седина в бороду, бес в ребро». Вы бы лучше в отношениях семейных разобрались, а то легко всё на меня спихнуть, когда у самих рыльце-то в пушку. «А чёрт ли нёс на дырявый мост?». А-а-а??? «Не чёрт толкал, сам попал». Вот это правильные слова, я считаю…

          Петухов резко мотнул головой… и дым рассеялся. А вместе с ним пропала и мерзкая говорящая харя.

- Тьфу ты… Погань какая.

          Петухов взял с подоконника пачку сигарет, повертел её в руках, подозрительно рассматривая, потом, уверенным движением смял и выбросил в мусорное ведро.
***

          Через несколько месяцев в местном издательстве вышел сборник рассказов, на обложке которого было написано: А. Петухов. «Двенадцать».