Больно так не было давно. Разрушили человека, как хотелось, убили, чёрт возьми. Звонки, грёбанные оповещения, пепел, тлеющие сигареты. Лучше страдать от долбанной любви, так нет же, не из-за любви. Иногда бегать по дворам, ища кого-то на ржавых качелях мне было бы легче. А так только боль. И она сладковато, но едко жрёт, царапает что-то между ломающихся рёбер, зажимает венки и артерии. Почему мне нельзя быть живым человеком?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.