Бес в ребро, - отрывок из поэмы, часть1

  фотка стырена на просторах тырнета. Если есть претензии- уберу!   


               Б Е С  В  Р Е Б Р О


               Он прожил целых пять десятков лет,
Последних двадцать- ректором. Признаться
он смог бы так прожить ещё лет двадцать:
философ, бард и несколько, поэт.
Почти метафизически (сонетом)
Писать о странном- вечном, не предметном
так, словно исповедуясь пред всеми,
писать сознательно бросая семя
то в души, то в пустыню, то в бурьян.
Но кто же в рассужденьях не смутьян?

               Имея шанс прослыть примерным мужем
был благодушен внешне. Но снаружи
натура часто лжет. Пусть в этом деле
Все уверяют, что собаку съели.
Но вот, уже имея за спиной
приличный опыт жизни городской,
вдруг ощутив и годы и усталость
задумался, что там ещё осталось-
лет двадцать долга, скуки и трудов?!
(Собрал вещички, да и был таков)

               Никто не ожидал такой развязки.
Ведь пять десятков, это вам не сказки.
Когда все больше тянет в кабинет
глядеть кино, читать на склоне лет
романы с философским содержаньем.
Здесь и бунтарь пасует, ведь заранее
исход всех бунтов явно предрешен:
"Пройдет и это..." (знамо, испокон).
               Поймав идею с рифмой заодно,
Нетрудно написать простой сценарий,
Привычный, словно старое кино,
в основе коего все тот же принцип странный-
смотреть на жизнь, на "прозу бытия"
задумчиво, с безмолвным содроганьем.

                Но вздрагивать от каждого касанья.
И равнодушья к миру не тая,
перегорев в максимализме строк,
бесстрастно, будто старец или нищий,
взыскуя смысла и духовной пищи
читать в душе смятенно слово рок,
как будто Стикс досрочно пересек; 
                Так, будто бы тебя взаправду нет,
так, якобы ты вовсе не от мира
сего. Но игры на изломе лет
оденут мудреца в тряпье сатира.
Случается, что Муза замолчит
И нет ни утешения, ни цели.
И проще яд принять в своей постели,
Чем поднимать иллюзии на щит.

               Нас время учит говорить ясней:
Известно, врать себе не так уж сладко.
Когда покоя нет пусть и в достатке,
нет радости в простом теченье дней,
потерян смысл и к жизни интерес.
(Короче, достает унынья бес)
Тогда душа в томлении печальном
рвет путы мерзкой жизни "идеальной",-
размеренной могильной духоты,
привычки скверной быть во всем примером,

когда любая мелочь бьет по нервам,
когда есть маска, но она не ты...

(дальше: часть 1 "Дом на холме"- поэма)