Дорога. Летяще. Философу

                *


               (если б я писала письмо)


        Вчера я оказалась посреди магистрали – шумной,
        взрывающейся машинами – маленькими и большими –
        навстречу… Цель случилась дорогой в расстояние
        дальнее… километров… – домой. Рюкзак. Но пустые
        руки. Пустые! Потому что дорога, наедине – я, ветер.
        Цель – в расстояние дальнее… километров… – туда,
        где  будет брошено тело…  в уют…  В этой точке –
        я-на-дороге – мог случиться и чей-то ветер, например,
        Ваш – скоростью  мог прервать моё стремление к цели… 
        на раз – разрушив и  обесценив все философии мира,
        брошенные  друг другу… пережитые нами, о нас,
        о ком-то, за нас…  внедрённые  кем-то – в нас…


        Дорога. Вчера. Случилась. Цель. Свежий ветер.
        Небо. Без границ. Огромное.  Для всех. Вне.
        Философий. Споров и доказательств. Необъятность
        простора. И – ветер! Взрывающий. Понимание,
        мнение-представление – об этом мире… об этом… –
        взорвавшимся, почему-то… в дороге – дорогой…

       
        Вчера. Мои шаги летели. Над. Магистралью.
        Присутствием  не-присутствия. Лёгкостью – не-шагами.
        И будто одним дыханием – этой прозрачной прозрачностью –
        разрывали шаблон…  Летела…  А где-то, возможно,
        пересечённостью параллели, скоростью бега иль мысли –
        навстречу – мчались-стремились Вы... Мы – не-шагами,
        не-мыслями, не-параллелями – были. Дорога. Пустые
        руки – наедине – я. Летяще… Небо. Ветер. Разорванные
        шаблоны… Ни шагами. Ни мыслями. Не случились.
        Параллелями. Галактиками. Не-пересечённостью. Мы.




                *