Немного о смерти

Был обычный вечер коих бывает множество в году : бирюзово-синее небо и далекое-далекое поле, что шумело своими пшеничными колосьями, ветер обдувал и пьянил, но все-же - было прекрасно. Старуха в доме возилась с ужином, топила печь и громко что-то кричала.
- Дед, а тебе не страшно умирать?
- Знаешь, уже нет. Раньше я страшился этого, боялся, крихтел и думал, а теперь живу спокойно. Смерть - неизбежный процесс, что настигнет любого. А жизнь, что жизнь, собственно, а жизнь только миг. Но, знаешь, за свои восемь десятков я понял, что наша жизнь подобна дереву :
в юности дерево мало и тонко, сначала на нем наклевываются почки, распускаются листья. Потом, дерево набирает сок, жизненную силу и становится крепче и крепче. Листья тянутся высоко в гору, а верхушка достает до самого солнца. Потом дерево слабеет опять, в конце погибает. Как романтично, прямо не дендрохронология, а сюжет для романа, но суть не в этом. Дерево просто погибает, погибаем и мы. Но дерево в самом своем соку начинает  размножатся. Выростают маленькие деревца, рядом с уже большим деревом. Они точно так же выростают, набираются сил и тянутся ввысь и, потом, достигши определенного возраста выпускают семечки. Знаешь, дерево никогда не умрет, выростет другое. Так и с человеком, только , я думаю, что дерево-наследник будет иметь листья еще зеленее, еще могущественнее крону будет тянутся еще ближе к солнцу. Ведь это его долг, зацвести, а потом - умереть ...
- Вань, ты там долго, картошка стынет, и внука чего там держишь,  небось опять ему свои басни рассказываешь , -  наконец задумчиво протянула старуха, продолжая возится в хате.
- Иду я, иду - махнул рукой он, чуть-чуть не засмеявшись ...