1 апреля

Сходила с ума.
Не наигранно, а по-настоящему, когда все внутри ходит ходуном, будто то самое, чему мы даем смутное название "душа" или "сердце" не может найти себе место и носится по кругу, ударяясь о стены, расшибая воображаемый лоб, гнусно ругаясь и смачно отхаркиваясь по углам круглой комнаты. Все внутри со свистом завывает, горя в немыслимой агонии, отдаваясь наружу болью не физической, а какой-то извращенно-моральной, завязывающей кишки в узел, разрывая нить за нитью нервные окончания, взрывая в черепной коробочке сотни гранат, током пробегая от кончиков пальцев до закутка под ребром, скрежетом костей грохоча в ушных перепонках. Все настолько сводит с ума, что солнечный свет вызывает разве что приступы жгучей мигрени, пульсации кровеносных сосудов в области висков, сухостью во рту и подкатывающей тошнотой. Голоса людей, сродни их присутствию, вызывают чувства похожие на брезгливость шизофреника, желающего скрыться от чужих глаз, запереться на замок, скатиться в душе по стене и взахлеб смывать с себя мысли/звуки/прикосновения.

Тошно. До одури тошно, но не от жизни как таковой, не от людей ее наполняющих, а от этого бесконечного дурдома, театрального представления, от этой попытки выжить. Чужие миры, настолько пропитанные каким-то непонятным чувством, напоминающим неискушённому зрителю скорее простую дешевую фальшь, стали выплескиваться через край, в моменты волнений или задумчивости не успеваешь отступить и вот ты уже по щиколотку увяз.
Все в один голос твердят, мол а ты чего хотел, жизнь такая, привыкай. Только не хочется.
Не хочется так, гадко, неприятно.
Заглядывая в просторы чужих глазниц рыщешь там изголодавшийся по искренности и чему-то настоящему, но видишь только ту самую трясину, с легким запахом болотной грязи, купюр и лукавого смешка слетающего с искривлённых усмешкой губ.
Окружающий мир в одно мгновение навис грозовой тучей орошающей макушку гнусными реалиями, клубной музыкой из подвального заведения, хихиканьем выпившей красавицы, с трудом стоящей на высоких каблуках, гоготом мужчины, крутящего на указательном пальце ключи от авто. Пустое, пустое, пустое. Гадко, гадко, гадко. Затыкаешь уши, к холодной стене. Проморгаться, отдышаться, забыть.
Запирая дверь маленького пространства на все замки и пробираясь к окну, за которым, не опуская взгляда, что-то неимоверное и сладостное. Подставить щеки холодному ветру, вдохнуть сладкий запах зелени и земли, прислушаться к шуму ночи. Закуриваешь, кутаешься в плед, улыбаешься.
Где-то там есть просторы полей и лесов, люди, в чьих глазах целые миры и не хватит жизни в них разобраться. Где-то там поют песни, читают стихи, встречают рассвет на берегу моря/реки. Где-то там лето, где-то зима.
Где-то там есть родной человек, который, пока, сводит кого-то другого с ума.

 
Перепугалась. Устала.

Может и не так все страшно это и щиколотки еще можно отмыть от этой трясины.
Может и не так все страшно.
Надеюсь, что все не так страшно.
Страшно.