Горячий песок

        Женька родилась слепой.
        Так бывает. Это в теории бог создает всех равными, одинаково способными радоваться увиденному. В жизни иногда случается по-другому.

        Сжимая ладошки своей дочурки, мама старалась делать это как можно мягче. Хотела, а шершавые от морской воды руки были непослушны и грубы. Такие же пропитанные солью, запахом рыбы, как руки ее мамы, в ее детстве.

        Запах моря… Шум волн… Каждую секунду Женьке хотелось представить себе, как это в действительности. Трогая руками песок, нагретые солнцем камни, прыгающую в корзине рыбу, она пыталась понять, каким все это видят обычные глаза. Глаза, которым нет нужды догадываться.

        После полудня, когда затихал причал и уставшие рыбаки расходились по домам, она без остановки спрашивала:
        - Мама, а какое небо?
        - С облаками…
        - А какое море?
        - С кораблями и раздутыми ветром парусами…
        - А чья это песня?
        - Чайки, маленькой птички, умеющей качаться на морской глади…
        - А что такое морская гладь?
        - Это когда тихо и спокойно, до самого горизонта…
        - А зачем птичка качается на воде?
        - Она маленькая и ей это интересно…
        - А какого цвета песок?
        - Посмотри на солнце. Что ты видишь?
        - Тепло… Заглядывающее куда-то внутрь…
        - Вот такой и песок. Горячий и ласковый… Без устали смотрящий на солнце.
        - А это кто так громко дышит?
        - Это лошадь. Ты ведь трогала ее, помнишь, как она щекотала твое руки большими и мягкими губами?
        - Она меня поцеловала… Она добрая…
        - Хочешь потрогать волны? Они такие непоседы, постоянно куда-то убегают и снова возвращаются. Как-будто забыли что-то сказать…

        Присев на корточки, Женька почувствовала, как ее ноги стали проваливаться в мокрый песок. Мгновение – и их обняла волна, почти из пены. Еще мгновение, и вода аккуратно стала исчезать, будто боясь сбить ее с ног. И так повторялось снова и снова.
 
        С наступлением ночи приходила темнота.  Лучи солнца, теплого цвета, сменялись пением цикад, старавшихся перекричать друг друга. Тихий шелест волн по горячему песку делал это время еще более загадочным.

        Это было самое любимое временя в ее жизни. Собирая день за днем, по крупицам, окружающие ее звуки и запахи, Женька до поздней ночи пыталась их увидеть, цвета окружающего ее мира. Теплые, как лучи солнца. Прохладные, как ветер с моря.  С пятнами облаков, когда смотришь в небо.

        День за днем рождалась картина ее мира. Теплая и ласковая. С идущими куда-то взрослыми, бегущими следом девочками и мальчиками. Птичкой, уставшей качаться на море и скачущей по мостику, неизвестно откуда взявшемуся. С доброй лошадью, у которой сзади скрепит телега, а губы фыркают и фыркают, будто ищут, кого бы приласкать.

        Ворочаясь, она ни как и не могла представить себе надутые ветром паруса. Днем, час за часом, она ходила, обнимая мокрые и высохшие простыни. Ветер играл с ними, то укутывая ее, то хлопая по лицу.
        - Вот такие и паруса, - однажды сказала мама, стаскивая с веревки горячее белье. – Непослушные и рвущиеся куда-то…

        Будто вглядываясь в бескрайнее море, Женька увидела корабль с хлопающими парусами, пятна облаков и уснула. Впереди был новый день: горячий и прохладный, молчаливый и смеющийся, кружащий вокруг нее запахами и звуками. Теплыми, как морской песок.

Картина художницы Rajka Kupesic (Канада)