Колодец

                Колодец
   Если бы я не писал рассказов, я бы оставался ровно тем человеком что и был. Рассказы не делают меня интересным человеком, более того ни один из рассказов я не могу пересказать в компании так как забываю их, но тем ни менее я пишу. Я люблю писать. Это единственное дело, которое я нахожу стоящим в своей жизни. Некоторые, начитавшиеся Кафки, студенты недоучки ошибочно считают что писательство это шить красивый узор слов, во все не так, скорее писательство это наполнять сухие колодцы водой. Про один из таких колодцев я и хочу поведать.
В одной из безымянных пустынь находится колодец. Он зарыт где-то в песках, но он настолько глубок что кто в него провалится в жизни не поймет что провалился. Он будет думать, что продолжает свой путь по песках необьятной сахары, а на деле он упал в колодец и разбился насмерть. Смерть- это та же жизнь только по ту сторону ума.  А мыслительный процесс это путешествия по зыбучим пескам из пункта а в пункт б, причем неизвестно насколько ты погрязнешь в ошибочных суждениях, зыбучих песках и сможешь ли выйти сухим из воды на узкую  единую тропинку истины.
Колодец не только глубок, он еще и очень широк. Говорят что если идти по его дну прямо то можно идти года два и не обойти все дно. Дно кишит змеями, лягушками, крабами. Дно колодца дышит жизнью.
Я сам упал в этот колодец. Как только его сочинил. Теперь я тоже часть фауны дна колодца. И мне придется жить среди змей, лягушек, и крабов. Всю жизнь.

Выбраться из колодца можно только одним способом. Перестать думать о нем. Но вот только для начала нужно понять зачем выбираться из колодца? А нужно ли это мне? Я вот до сих пор не знаю на это ответ. И посему я в нем.