Помню себя ребенком. Чертовски любила жизнь, хотя уже видела все ее дерьмо. Ну... Почти всё.
Я обнимала деревья и мечтала о море, верила в то, что добьюсь всего, о чем мечтала. Это казалось легче, чем сейчас.
На моём теле не было шрамов, только мраморная кожа и иногда разбитые коленки...
Я считала, что волосы нельзя стричь и красить. Татуировки на людях вызывали всякие подозрения, а алкоголь был самой ненавистной штукой на свете. Я молилась на ночь, просила некого бога о здоровье и счастье семьи.
И вдруг нахожу саму себя пьяной в чужой квартире, пропахшей дымом, моя коса давно пылится в ящике, а на мне цветное каре. Руки в тату, губы жжет алкоголь.
Нет уже той трепетной любви к жизни...
А где-то внутри, окутанная темнотой, хнычет маленькая девочка с золотыми косами и немым вопросом в глазах цвета моря: "Это не я! Слышишь, не я! Я не хотела быть такой".
Привет, это я 8
© Copyright: Гера Соболева, 2018
Свидетельство о публикации №218041800781
Свидетельство о публикации №218041800781
Рецензии
