Зависть

Страшная штука зависть. Начитается один начинающий писатель классиков, ляжет на пол и в себя прийти не может. Как тут придешь, когда до тебя столько всего написано. И как написано! Он в книжные магазины просто понюхать чужие книги зайдёт, а выйти потом не может. Сядет на скамеечку и горько плачет. Постоянные посетители даже привыкли к нему, подходить перестали, потому что ежели подойти, начинающий писатель кинется на них, за грудки начнет трясти и ответ вымогать: «Почему они, а не я?!» Речь запутанная, глаза бешеные: «Почему я сейчас, а они тогда, а я нет, а они да?» Что тут скажешь.

Лежал однажды начинающий писатель по привычке на полу в злости, да и заснул. Глаза открывает, а над нам кружком группка стоит. Озадаченная. Он их всех сволочей сразу-то и узнал. Все, кто надо там был: кто жизнь ему своими произведениями поломал.

– Нет, – думает начинающий писатель, – Я так просто вам не сдамся.
И прикинулся спящим.

Один хитрый с усами заметил сей момент и остальным сказал, что тот притворяется. И остальные пристыдили начинающего. Одно дело не здороваться, а другое – при уважаемых людях спящим выделываться.
– Вставай, – говорит самый грузный из всех, – Смотри, чего покажем.

Начинающий встал, пинжак отряхнул, руку всем пожал. Довольный стоит, радостный.

Тот, что в шляпе поправил пенсне и говорит:
– Начинаем.

Остальные кивнули, развернулись задом к писателю, одновременно штаны-то и приспустили.

А всё потому, что плохо завидовать.