Любить...

Как научиться не входить в человека, как к себе домой, а всегда быть в нём, будто в гостях? Почему мы думаем, что если однажды уже открывали эту дверь, то уже можно позволить себе не постучаться? Почему мы перестаём быть трепетными и осторожными к другому, а потом, когда осознаем, что из-за своей небрежности теряем что-то самое светлое, пытаемся обвинить в утраченном именно его, а не себя?
Ведь это мы сами перестаём смотреть на другого так, как смотрим на солнце, каждый раз восхищаясь им на закате и ликуя при его появлении на рассвете...
Как научиться не влипать в человека пластилиново, смешивая свои кислотные краски с его пастельными и не пытаться включать свою музыку, бесцеремонно выключив ту, что звучала в нём до тебя?
Как научиться смотреть на человека как на явление природы, не пытаясь присвоить его, а лишь наблюдая и радуясь ему так же, как мы радуемся дождю или ветру?

Как часто можно услышать упреки: "Раз ты моя женщина, то ты должна..." (ну и с переводом на другую гендерную роль те же упрёки в сторону мужчин от женщин). А когда успели задолжать то, ребята? Это ведь так же глупо, как предъявлять долговые записки к цветам или обвинять пчелу в том, что она (вот ведь шлюха какая!) прилетает не только к этому цветку...

Почему мы не умеем смотреть друг на друга как на цветы и вдыхать аромат, осторожно приблизившись? Почему нам непременно нужно сорвать, чтобы понюхать? Почему непременно нужно посадить в клетку и запереть на ключ? Почему это заточение мы называем любовью?
Кто внушил нам, что не свобода - это любовь?