Дно

-Глыть, глыть, глыть!

Иванчиков, как тряпичная кукла, повалился на пол…

Очнулся от жуткой вони – казалось, весь пол и стены натерли водкой. Поднявшись и оглядевшись, он обнаружил себя в белом круглом помещении. «Вытрезвитель что ли?» - глухо бормотнулась мысль. Но вокруг никого и ничего не было. Ни окон, ни дверей. Только белые стены с рельефными полосами по всему диаметру. Затылок ломило так, словно на нем кто-то сверху сидел, внутренняя сушь терзала организм.

Дайкири, мохито, сазерак, «Джин Рики», «Слеза комсомолки»…

Вчера он пил в прекрасной компании все эти чудесные напитки. И старина Хэм, и По, и Ремарк, и даже Веничка Ерофеев – не побрезговали, пришли в гости в его обшарпанную хрущевку. Хэм все переживал, что веточек мяты для коктейля на всех не хватит, и его успокаивали, а Веничка сказал, что обойдется без мяты, ибо все это буржуйские замашки. И пили, пили вдохновенно, оживленно беседуя о судьбах литературы. Иванчиков хвастался эпизодами нового романа: он читал их вслух. И так хорошо шли коктейли из пластиковых стаканчиков - другой посуды в доме не было…

-Слушай, куда же этот алкаш Иванчиков запропастился? Пришли похмелить, а его нет. Во что налить-то?

-А вон на полу стакан стоит.

-Бульк, бульк, бульк.

-Глыть, глыть, глыть. Эх, хорошо пошла!