Чёрный цвет

- Вы убрали листья? – мой хозяин побледнел, как свежевыстиранная простыня, - вы? Убрали? Листья?
Я вежливо откашлялся и приготовился к обороне: я уже знал, что мой хозяин, мягко говоря, со странностями, и может выкинуть всё, что угодно. Однако, скандал по поводу убранных листьев – это было что-то новенькое. Мне даже захотелось в сердцах предложить хозяину, давайте я снова разбросаю листья по двору – но я тут же отогнал от себя эту мысль.
- Да, сэр, - я вежливо поклонился хозяину, - я взял на себя смелость…
- …немедленно разбросайте… вы слышите меня?
- Простите?
- Немедленно разбросайте листья.
- Но…
- Что Но? Что Но? Вы не поняли, что нужно разбросать листья?
- Я их…
Мой хозяин сжал кулаки.
- …только не говорите мне, что вы их сожгли.
- Но… это действительно так.
- Черт побери… на кой черт я вообще вас нанял…
Я хотел было возразить, что любой другой работник на моем месте сделал бы то же самое – но предпочел промолчать.
- Срочно… срочно засыпьте это чем-нибудь… я не знаю… срочно…
- Я оторопело посмотрел на своего хозяина:
- Но… чем?
- Простыни… простыни… скорее несите простыни!
Меня передернуло. При одной мысли, что придется вынести белоснежные простыни и расстелить их на земле мне стало не по себе: я вспомнил, сколько труда стоило Дженни отбелить эти простыни, представил себе её лицо – но снова промолчал.
- Скорее же… скорее!
Я посмотрел в пустые глаза своего хозяина – и окончательно убедился, что он безумен. Про себя я твердо решил заявить о расчете, как только… как только что… собственно, что мне мешает сделать это прямо сейчас…
Когда мы вышли на улицу с простынями, оказалось, что зарядил дождь, какой-то слишком сильный для осени – мой хозяин остановился на пороге, сжимая корзину с простынями и воздел глаза к небу:
- Всё… всё пропало…
- Что пропало?
- Да вы не понимаете, если мы их сейчас положим, они станут черными! Черными!
- Разумеется.
- Значит, всё пропало… всё…
- Он отбросил простыни и подскочил ко мне:
- Скорее! Зажигайте свечи! Свечи!
Делать было нечего, я зажег фонарь у входа и заспешил по дому, чтобы зажечь свет. Темнота за окнами тем временем сгущалась, её не могли разогнать даже всполохи фонарей. И чем дальше, тем больше мне казалось, что вместе с темнотой вокруг нашего дома собирается что-то другое – оно заглядывало в окна, оно смотрело, дышало, черт побери – оно чувствовало и думало…
Оно…
Что оно…
Я хотел спросить у хозяина, что здесь вообще происходит, - но мой господин уже не смотрел на меня, всё его внимание было поглощено предметами в доме – он бегал из комнаты в комнату, хватал все вещи, которые казались ему темными, выбрасывал их в окна.
- Друг мой… - хозяин повернулся ко мне, - помогите… помогите мне вытащить этот шкаф…
Я оглядел массивный шкаф и понял, что даже совместными усилиями мы не сможем выбросить эту здоровенную махину на улицу.
И тут меня осенило.
- А если… а если накрыть его белой простыней?
Хозяин так обрадовался, что даже пожал мне руку, чего раньше никогда не делал.
- Да вы просто гений… как хорошо, что я взял вас к себе на службу… ну, конечно же… давайте… скорее же, скорее!
Мы завесили шкаф простыней, задернули шторы и зажгли в комнате побольше свечей. Мой господин придирчиво оглядел мои безупречно белые волосы и белоснежный пиджак, недовольно хмыкнул.
- Ну, хорошо… может быть, продержимся… до снегопада…
- До сне…
- Друг мой, разве вы не слышали, что сегодня обещали снегопад?
Я покорно кивнул – и устроился возле камина, где было теплее всего. Моё внимание привлёк рисунок на камине, выполненный тончайшей кистью – сказочный город, над которым расправил крылья дракон. Хозяин проследил за моим взглядом – тут же побледнел и пошел красными пятнами, его руки задрожали.
- Черный… - он показал на рисунок, - черный…
- Ну да… вам не нравится черный цвет?
Он подскочил как ошпаренный:
- Да как вы не понимаете… это же черный цвет, черный цвет!
Я хотел возразить, что в черном цвете нет ничего страшного – но тут же спохватился, что спорить с безумцем бесполезно. Нарисованный на камине город между тем не отпускал мое внимание, - он манил, он очаровывал, он… в эту секунду я понял, что город тоже смотрит на меня, более того – он видит меня, он понимает меня, он думает, он…
Он…
Город…
Нет, не город.
Цвет.
Черный цвет.
- Нет! – мой хозяин сорвался на крик, - нет! Не смотрите! Не…
Я больше не слышал его – черный цвет окончательно околдовал меня, мне казалось, что он нашептывает мне что-то… что-то…
- Не смотрите! Нет! Нет!
Хозяин бросился ко мне, начал отчаянно стирать рисунок  с камина – но чем больше он размазывал по камину краску, тем больше черного цвета становилось на поверхности. Вскоре черный цвет перебрался с камина на стены и ковер, а еще чуть погодя я понял, что черная краска растекается по комнате сама собой, её уже не нужно размазывать руками…
- Мы проигрываем, - прошептал мне хозяин.
Вместо ответа я отдернул штору – предчувствия меня не обманули, действительно за окном сыпал снег, густой, белый, и всё вокруг стало белым-бело.
- Скорее на улицу! – крикнул я.
Мы бросились прочь из дома – благо, комнаты находились на первом этаже. Нас окутал нестерпимый холод, но мы не замечали его, холод был не самым страшным. Мы поспешили прочь в заснеженное поле, белое-белое, и снегопад окутал нас непроглядной пеленой.
- Друг мой… мы ушли от него… - выдохнул хозяин.
- От кого?
- От черного цвета…
- Это невероятно… я до сих пор не могу понять… вы хотите сказать, что цвет… может думать… понимать…
- Вы мало знаете о цвете, друг мой…
- Это только черный цвет так?
- Нет, что вы, все цвета… черный, белый, синий, красный…
Чувствую, как у меня начинают закипать мозги:
- А… а если желтый с синим перемешаются, зеленый будет, это будет новое сознание, новый разум?
- Ой… сложно все там…
- А эти всякие цвета, которые и не отличишь, вроде там зеленого-салатового всякие, сестра у меня швея знатная, она различает…
Хозяин недовольно косится на меня:
- Слушайте, я вам это всё объяснять начну, мы с вами вообще отсюда не уйдем… а выбираться надо…
- А за вами все цвета гоняются?
- Ну что вы… только черный…
- А что он вам сделал, черный цвет этот? Или, может… может, вы ему сделали?
Мой хозяин бледнеет, красные пятна на щеках.
- Ну что вы, я…
- …тогда отчего же он хочет вас убить?
- Да кто ж его…
- …а может, это вы его уничтожили? Там, в других мирах? И теперь он пришел сюда, чтобы поквитаться с вами?
- Откуда вы…
- …а вот знаю.
- Зачем вы…
…чтобы разобраться с вами.
Он усмехается почти истерически.
- Ничего… ничего вы мне не сделаете… снег…
Я молчал. Я уже видел, что снег перешел в дождь, и только что белоснежное поле мало-помалу темнеет…
…темнеет…
Он вцепляется мне в воротник:
- Вы… вы нарочно всё это подстроили? Нарочно, да?
Не отвечаю. Отвечать некому – почти некому, он истлевает у меня в руках, дождь смывает белую краску с моих волос, сбрасываю с себя белоснежный пиджак.
Оглядываюсь. Подхватываю то, что я называл своим хозяином – белого там уже не осталось, остался просто человек. Человек не подхватывается, бессильно падает к моим ногам, что такое, пьян, болен… прикладываю пальцы к горлу, понимаю – мертв.
Иду к дому, на ходу рассуждаю, что случилось с человеком, или белый его убил, или взял уже мертвого – неважно, неважно. Теперь можно и своего человека отпустить,  пусть идет… человек встряхивает головой, пытается понять, что случилось, не может – уходит в темноту ночи, подсвеченную фонарями…