Случай в аэропорту Барселоны

 Было это совсем недавно. Всего пару лет назад. Передаю почти без изменений.

Наша израильская группа — двадцать человек — завершила недельное путешествие по Испании.
Картина маслом: вечер, все уставшие, немного помятые, с сумками и чемоданами бредут по бесконечным коридорам аэропорта. Вокруг — полиция. На каждом углу. Ну, в целях безопасности, конечно. Но и потому, что группа из Израиля — это всегда потенциальный квест.

И точно! Как в воду глядели.

Из одного чемодана, без всякого предупреждения, капает кровь. Не струйкой — каплями, аккуратно, с равным интервалом, как по линейке, оставляя след на идеально чистом мраморном полу.

Шел отряд по берегу, шел издалека… след кровавый стелется. Стелется — и прямиком в кучку нашей группы.

По этим самым следам топают трое полицейских с автоматами и здоровенной немецкой овчаркой. Собака на взводе — рвёт поводок, носится между чемоданами, рычит, слюной захлёбывается.

— Прапорщик Петренко, покАжте докУменты! — выдает шкафообразный полицейский. Может, не совсем так сказал, но смысл понятен без перевода.

А наш гид, как назло, испарился — пошёл узнавать, как возврат налога оформить.
Мы остались одни. Люди растерялись, но в панику не впали. Стоим. Молчим. Перевариваем.

— Мы… это… не местные… на испанском — ни гу-гу… ничего не делали, — начинаем объяснять на пальцах и ломаном английском.

Пёс лает пуще прежнего, чемоданы обнюхивает, на один — буквально прыгает. Под ним уже целая лужа крови. Лужа! Красная такая, к мясу аппетит отбивает напрочь.

— Чей чемодан? Почему из него кровь капает? — кричит прапорщик, достаёт пистолет. Его коллеги окружают нас, пальцы — на затворах, по рации зовут подмогу. Аэропорт оживает.

Зеваки сбегаются со всех сторон — шоу в разгаре! Израильскую группу ловят на «мокрухе» прямо в центре аэропорта! Вот это отпуск! Вот это Барселона!

Наши, загорелые и расслабленные, белеют прямо на глазах. Но держатся.

— Это… ну… наши чемоданы, да… Но мы в конце экскурсии вообще никого не трогаем! Особенно в Барселоне!

Прапорщик злится. Лицо у него — как грозовая туча. Глаз дёргается. Чувствуем — сейчас пальнёт в потолок. А там — люстра. С люстрой, как известно, шутки плохи. Упадёт — и всю вину на нас повесят, как пить дать.

И тут… одна бабушка — божий одуванчик — поднимает руку.

— Мой чемодан, — говорит. — Но кровь не моя. Простите. Больше не буду.

Мы все на неё — с подозрением. Неужели? И кого же она замочила перед вылетом?

Чемодан открывают.

А там… сюрприз.

Мясо.
Самое мясное мясо в мире — испанское! Оказывается, наши ребята решили, что домой без настоящего хамона — не вариант. Закупили в последний день на прогулке по Барселоне, упаковали как могли. Но видно, плохо упаковали.

Протекло.

Разочарование у полицейских было почти осязаемым. Они ведь уже представляли себе славу, рапорт, телерепортаж… А тут — говядина. Даже не контрабанда.

Собаку увели. Автоматы — на предохранитель.
Аэропорт рассеялся.
А мы сделали вывод: в следующий раз мясо — только в вакууме. Или лучше вообще без мяса.