Свиристели

Свиристели прилетели. Облепили обглоданные осенними ветрами скелеты диких яблонь, окруживших наш сельсовет, как сказочный терновник, закрывающий от людских глаз старый замок со спящей красавицей. От такого обилия птиц становится немного не по себе. Очень уж схожа эта картина на стаю голодного воронья нервно каркающего на умирающую жертву, как будто упрекая несчастную за то, что так долго тянется ее предсмертная агония и заставляет негодующую стаю всё откладывать свой мрачный пир.
Свиристели прилетели. Нет, конечно же, они не похожи на воронов. И их звонкий щебет не идет ни в какое сравнение с наглым карканьем вездесущих падальщиков. Но и они обижены на меня. Сидят на ветках, уставившись черными глазками в моё окно и вопросительно посвистывают: «а где зима?».
Да разве же я виновата в вашем горе, зимние птахи? Будь моя воля, я бы устелила метровым слоем снега все поля и дороги, надела бы пышные шапки на все крыши и развешала бы пушистые снежные гирлянды на каждую веточку. Мне так же как и вам неприятно смотреть на непристойную наготу леса и месить ногами грязную жижу по дороге домой. Но на дворе уже седьмое ноября. На улице холодно, на душе мерзко, а зимы нет.
Нет зимы. Нет бодрого хруста под ногами, нет приподнятого настроения предвещающего рождественские праздники. Нет пьянящего искристого запаха свежего снега, дарящего непонятную надежду на новую, радостно кипучую жизнь. Нет снега так легко – одним своим видом возвращающего нас в детство, в чувство защищенности и уверенности в себе.
Свиристели прилетели.