Запах цветущей вишни

Это как песок сквозь пальцы. Разряд.  Тяжелее всего отпускать человека, который номинально все еще с тобой.  Вот он, желает спокойной ночи, но как-то уже отчужденно, скорее, по традиции. Он уже не клянется тебе в любви через каждое предложение, не ищет с тобой встречи. Ваши разговоры стали более сдержанными, официальными. Осторожными.

Ты слушаешь ночной шум города и пытаешься понять, почему это постепенное омертвение приносит столько боли. Почему, несмотря ни на что, ты все еще веришь, понимая, что уже никогда не будет, как раньше.  С упрямым убеждением  в то, что это еще не конец, ты снова и снова пытаешься реанимировать отношения, которые отдали богу душу давным-давно.

А потом  в один момент ты понимаешь, что  у него, в общем-то, все хорошо. Новые проекты, новые достижения, продвижения, амбиции, реализованные планы. Что он уже больше в тебе не нуждается. А ты, глупая, пыталась понять его через охапки книг, которые читала днями напролет.  Пыталась стать ближе. К тому, что уже давно перестало иметь к  тебе какое-то отношение. Какой-то смысл.

…ты судорожно открываешь текстовый документ,  включаешь Radiohead и пишешь, взахлеб рассказывая куску металла, каково тебе сейчас. Это как новая доза. На этот раз вместо порошка лист бумаги. Он ждет. Он понимает, что ты не оставишь его вот так лежать безжизненно на холодном столе. И ты оправдываешь ожидания. Сегодня его час настал.  Слова бисером сыплются на бумагу, ты стараешься рассказать все, не упустить малейшую деталь. Руки невпопад пляшут по клавиатуре, буквы расплываются.  Ты натягиваешь куртку и идешь слушать город. Вдыхать дурманящие ароматы цветущих вишен и всматриваться невидящим взглядом в черноту апрельской ночи.

 - Почему так холодно? Сколько раз я уже слушаю этот трек? Как снова и снова не проваливаться в окутывающий туман картин   прошлого? Иногда это почти не под силу. Иногда остаться там кажется не таким уж абсурдом. Никто не предупреждал, что так будет. Никто не говорил, что ты так просто откажешься от своего придуманного рая. Такие странные, такие бессмысленные истории.

Наверное, однажды мы замечаем, насколько нет смысла в том, что было для нас всей жизнью, и, не видя того, что могло бы нас удержать в ставших, чужими, стенах,  просто уходим.