Среди поэтов, я не поэт,
Среди художников, не живописец,
Одни ругают мой куплет,
Он, дескать, слишком независим.
Другим не нравится что я,
Их не рисую в разных позах,
Я вам отвечу: «Ну, а с х*я,
Нужны мне ваши скалиозы!»
Ученый муж мой слог гнобит,
Моя мысля его пугает душу,
Чиновный ум для творчества закрыт,
К полету мысли равнодушен.
Для атеиста, я - бельмо,
Для верующего – безбожник,
Не ставьте на меня клеймо,
Как на сапог сапожник.
Оставьте ваши ярлыки,
Я не вмещаюсь в ваши рамки,
В них слишком низки потолки,
И кожу больно режут лямки.
Мой путь начертан Лао Цзы,
Дождем весенним на асфальте,
Он как предчувствие грозы,
Как ожидание пенальти.
Его нельзя предугадать,
Рулеткой мастера измерить,
Он, как небесна благодать,
В него возможно только верить.
Сталкер
© Copyright: Дмитрий Пикалов 2, 2018
Свидетельство о публикации №218042301267
Свидетельство о публикации №218042301267
Рецензии