1. У силуэтов нет лиц

Тихое шуршание карандаша, глубокими порезами разрывает тишину в ночной комнате. В помещении темно, лишь свет уличного фонаря украдкой пробирается сквозь занавески. Человеку в углу его вполне достаточно. Свет не принципиален. За окном не воет ветер, не свищет холодный Питерский дождь. За окном – тишина. Холодная, морозная тишина, не свойственная этому городу. Кажется, будто он застыл, затаил дыхание, всматриваясь в темное окно на четвертом этаже. Изучает новое полотно, создающееся в зимней ночи.
Молодая девушка сидит на полу, склонившись над шершавым листом бумаги. Растрепанные волосы длинными прядями разбросаны по плечам. Она, кажется, не видит линии, что прочерчивает карандаш в ее ладони – смотрит сквозь бумагу, вглубь себя. Туда, где рождаются ее картины, туда, где хранятся воспоминания.
Она говорит, что отдала бы душу, если та еще осталась в хрупком худом теле, чтобы забыть. Скомкать память, как очередную опустевшую пачку сигарет, укутаться в теплый плащ и бежать на улицу. Замереть на минутку у подъезда, вдыхая морозных воздух, прислушиваясь к дыханию спящих улиц, и, сорвавшись с места мчаться к ближайшей набережной. Вдоль домов и переулков, туда, где бьются воды великой реки. Лишь бы выбросить события, сотрясшие ее планету, разломившие материки и континенты, стершие в прах города ее маленького внутреннего мира. Смотреть, как их уносит темная, всемогущая вода, погребая прошлое, очищая разум.
Но ночь темна, а спящий город хранит слишком много тайн. Он нашептывает их случайным прохожим порывами ветра, напевает волнами Невы, бормочет скрежетом голых ветвей. Бойся, человек, прячься. Не ступай за порог.
И человек покорно принимает правила игры, забившись в свою маленькую квартирку, заперев все замки. Человек слаб и это гложет, ломает остатки сознания.
Она говорит, что отдала бы душу, чтобы стереть свои воспоминания. Но на самом деле – она боится забыть. Она хочет помнить, должна помнить.
И девушка рисует. Каждую ночь, стачивая черные карандаши, царапая бумагу, выводя неровные линии. Эти рисунки последнее, что не дает забыть, кем она была. Кем должна стать теперь.
Соседки говорят, что ее рисунки психоделичны, штатный психолог – что подсознание проецирует переживания через фантастические образы. И лишь творцу известно, насколько они реальны.
Художник делает последние штрихи и откладывает карандаши. Очередное воспоминание размывается, очередной рисунок отправляется в альбом. Туда, где на белых листах покоятся черные силуэты без лиц. Изломанные, дикие, злые и беспомощные, проклятые самим небом. Такие разные, и в тоже время, неуловимо похожие друг на друга.
У силуэтов нет лиц. Но есть имена.
Девушка прячет альбом в тумбочку, и ложиться на кровать. У нее впереди долгий путь. И придется потрать ни один год, чтобы его пройти.
Ночь темна и полна тайн. Но одну из них девушка знает.