Утро понедельника
неубранный, скис компот.
Ну, не всё ж мне подарки,
словно на новый год.
Может, пожарить гренок?
Хлеб — будто с настом снег.
Боже мой, как же мелок
утренний человек!
День у него в начале,
словно бутон цветка.
Лучше бы помолчали
мысли мои пока.
Выпить бездумно кофе,
пялясь на телефон,
и без пустых философий
выйти курить на балкон.
Кинуть, не целясь, в кошку
пальцы ожёгшим бычком.
Дворник метёт дорожки,
надо бы в гастроном…
Снова насущным хлебом
занята голова.
Разве под этим небом,
серым весенним небом,
может родиться небыль,
полная мечт глава?
Скачут внизу сороки, —
не отвести глаз.
Боже, как мы одиноки,
олухи, не пророки,
новой главы строки
мне подскажи сейчас.
Свидетельство о публикации №218042300282
Вот когда поймет, тогда и утро вдруг станет ярким. И небо - синим. И облака на нем - вымытыми и потому слегка лохматыми.
Не знаю, может, правда совсем не на моей стороне. Но почему-то мне именно так кажется. Человек сам. Сам должен думать и писать. И тогда, вполне, возможно, будет ему счастье. Если, конечно, он этого хочет.
Константин Кучер 19.10.2018 10:15 Заявить о нарушении
Сам так сам, только бы был счастлив.
Мария Евтягина 19.10.2018 10:20 Заявить о нарушении