Утро понедельника

Утро вышло неярким,
Неубранный, скис компот.
Ну, не всё ж мне подарки,
Словно на новый год.
Может, пожарить гренок?
Хлеб — будто с настом снег.
Боже мой, как же мелок
Утренний человек!
День у него в начале,
Словно бутон цветка.
Лучше бы помолчали
Мысли мои пока.
Выпить бездумно кофе,
Пялясь на телефон,
И без пустых философий
Выйти курить на балкон.
Кинуть, не целясь, в кошку
Пальцы обжегшим бычком.
Дворник метёт дорожки,
Надо бы в гастроном…
Снова насущным хлебом
Занята голова.
Разве под этим небом,
Серым весенним небом
Может родиться небыль,
Полная мечт глава?
Скачут внизу сороки, —
Не отвести глаз.
Боже, как мы одиноки,
Олухи, не пророки,
Новой главы строки
Мне подскажи сейчас.


Рецензии
А подсказывать-то и некому. Человек сам... Сам кузнец своего счастья. Или несчастья. И когда ГГ поймет это. То самое, что подсказок ждать неоткуда. Что это - он сам. Сам пишет. А перед тем, как пишет, - думает. Даже утром. Думает.
Вот когда поймет, тогда и утро вдруг станет ярким. И небо - синим. И облака на нем - вымытыми и потому слегка лохматыми.
Не знаю, может, правда совсем не на моей стороне. Но почему-то мне именно так кажется. Человек сам. Сам должен думать и писать. И тогда, вполне, возможно, будет ему счастье. Если, конечно, он этого хочет.

Константин Кучер   19.10.2018 10:15     Заявить о нарушении
Спасибо за Ваше мнение, Константин. Я спорить не буду))
Сам так сам, только бы был счастлив.

Мария Евтягина   19.10.2018 10:20   Заявить о нарушении
На это произведение написано 11 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.