О, сколько правды, в едком сигаретном дыме,
В окне апрельском вновь чернила и мороз,
Поэт, застрявший в несуразном и потешном гриме,
Белила въелись в кожу, и блестит от жира нос…
Непонятый, пустой, звенящий и неоцененный,
Застыну в блеске молний, ожидая знак Творца,
Иссякший, ненавистный сам себе, пороками плененный,
Боюсь своей поэмы эпилог прочесть я до конца…
Весна совсем уж близко, только я давно отравлен,
Смеюсь, не веря собственным неискренним словам,
Мой приговор, на эшафот Судьбы отправлен,
Я все же жду чудес, зачем не зная сам…
А жизнь вокруг, кипит мутнеющим бульоном,
По грязным улицам, бетонных городов,
Бегут трагедии моей статистов миллионы,
Я в утлой лодке в море из коротких липких снов…
О, сколько правды, в едком сигаретном дыме,
В окне апрельском вновь чернила и мороз…
Непонятый
© Copyright: Михаил Морхов, 2018
Свидетельство о публикации №218042300092
Свидетельство о публикации №218042300092
Рецензии