жаворонок!..

цыганская мечта...


Его стихия - ветер, простор!..
 ...воля!..




...Безводная степь...
сухой низкорослый перелесок, песчаная почва.
скудный рост вечно пыльных, поникших, словно в печали, трав.

Глаз радуют лишь поросшие вереском и папоротником лесные прогалины —
а также бесплодные холмы, хоть какой-то рельеф на равнине, что раскинулась до горизонта.
Хоть малая пища для усталых очей цыганки, сидящей в кибитке.
Здесь, как в песках Сахары, не за что зацепиться глазу.

Кажется, что на всём просторе от востока до запада нет ни единой живой души
— кроме одной цыганской семьи, отставшей от своего табора.

Безбрежные степи.

Бездорожье.

Безнадёжность.

Безвестность.

Беспричинная тоска скребётся, пробирается в сердце.

На этих пустынных просторах, где коротают одиночество лишь отдельные высокие деревья, кажется, совсем нет жизни.

Безмолвие.

И вдруг раздаётся песня.

Над жёлтой степью взлетает невзрачный комочек перьев.
Порхая, он поднимается почти вертикально в воздух, и затем падает вниз со сложенными крыльями - привычка, подобие которой встречается у редких птиц.

Пичуга, начав петь в вышине - там, в небе, куда ушёл табор - непрерывно летя, бросается то в одну, то в другую сторону. Словно бесприютная цыганская душа мечется, потерявшись в бесконечной лазури, среди бесстрастных белых облаков.

Она поднимается всё выше и выше. Начинает парить в воздухе с распростёртым хвостом, не двигая крыльями - но, закончив песню, сложив крылья, падает отвесно, камнем, на обожжённую землю. 


Его стихия - ветер, простор!..
...воля!..

Бездонная пропасть небес...

И сейчас, выслушав его звонкую песнь, волшебный перелив нежных звуков,   
мы завидуем ему, светлой, хорошей завистью... c примесью светлой грусти.

Мы хотим взлететь в небо - словно птица.
Пусть маленькая, всего лишь комочек перьев, где, однако, бьётся большое горячее сердце. 

 Взлететь хотя бы раз.

Один единственный раз.

И спеть свою песню - ветру, небу, звёздам... земле.

И потом ничего уже больше не надо. 






https://omiliya.org/content/zhavoronok.html 


         


         


Рецензии
Хорошо написано. В сёлах России до сих пор ждут прилёта жаворонков и 22 Марта в Забайкалье стряпают хлеб похожий на птиц. Вместо глаз вставляют черёмуху. Дети радуются и все православные празднуют "40 святых"- праздник. Я очень люблю этих птиц их весеннюю трель в небе. Бабушка меня называла отставшим от птиц жаворонком, я родилась 23 марта. Спасибо за восхитительный рассказ. Сладкая боль в сердце от прочтения рассказа. Это здорово.

Мария Тимошенко-Бородина   11.05.2018 13:42     Заявить о нарушении
...Благодарю, Мария!..
когда-то с этих миниатюр, новелл, сказок начинал в Православной "О." публиковаться:
http://omiliya.org/content/svyatye-gory.html
...кстати, Вам, думаю, стОит прислать им на пробу.
Часть моих браковалось (по разным причинам), день-другой они текст изучают, потом, если всё в порядке, появляется на Вашей страничке (если посчастливится такую организовать) в "Омилии"...
http://omiliya.org/profile/andrei-ryabokon
желаю Вам весеннего тёплого ТУЗа = Творчества, удачи, Здоровья!!!
:)
искренне
Ваш.......Р.А.,старый травник.

Андрей Рябоконь   11.05.2018 18:57   Заявить о нарушении