Город

Город
 
Когда заходила в город, взяли расплату. Сказали - дорого мол, не потянешь. Улыбнулась, пошарила в карманах, вывалила на землю всё их пёстрое содержимое. Вроде расплатилась. Кажется, потянула. Надо ли уточнять, что в сам город вошла пустая, как дырявый кувшин. Даже ветер, доселе гулявший в карманах, и тот ретировался через дыру, протёртую от времени. Да и о чём разговор, если карманы там такие, что даже мышь не стала вешаться. Постыдились. Ушла в соседский холодильник. О том, что ни соседей, ни тем более холодильника у неё не было, ибо раз нет соседей, то откуда тогда их холодильнику браться. И есть ли смысл в холодильнике, соседях и городе, если ни одно, ни другое, ни третье скорее всего не может существовать?

Город... За время пути так и не спросила ни разу, как он называется. Как-то это невежливо, что ли, спрашивать, как зовут город, который взял с тебя расплату на входе. Ибо если расплату взяли, значит город известный, значимый. А раз знать о нём ничего не знала, то, получается, невежа, почище вон тех попрошаек. Кстати, о тех попрошайках. Опять стоят. И чего им, собственно, неймётся? Всё расплаты на входе требуют, как будто это невидаль какая-то - город. Хотя сама-то не лучше. Настолько залюбовалась видами, что и не заметила, как выложила все свои бесценные находки за право войти. Ставки сделаны. Ставок больше нет. Город так город.

Осмотрелась по сторонам. Красотища. Природа безупречная, кругом магазины, цветы, вывески. Людей правда нет. Совсем. Ну, разве что те, у входа. Хотя на людей они, если честно, мало похожи. Скорее на тени. Тонкие, полупрозрачные сгустки материи. Призраки. Бестелесные сущности. Или как их ещё обозвать? Зашла в старый дом, возле парка. Полуразвалившийся, маленький, но по своему уютный. Первое, на что обратила внимание - мерзостная музыка, раздающаяся из-за стены. Как будто кто-то решил одновременно выгравировать гвоздём на стекле карту реальности и вырезать бензопилой из пенопласта её создателя. Музыка не понравилась, совершенно. Либо у местных нет вкуса, либо у неё самой. Ответа не знала, а спросить не у кого. Пришлось отвлекаться. Осмотрелась. Книжный шкаф. Замечательно. Ну хоть что-то здесь ещё имеет смысл.

Подошла вплотную. Радостно прижалась руками к начищенному стеклу, оставив масляные, переливающиеся на солнце отпечатки. Полюбовалась на них. Настоящие. Значит и она, наверное, настоящая. Открыла стеклянную дверцу, издающую неприятный скрип - то, что нужно, чтобы прийти в себя и выйти из внезапного оцепенения. Начала гулять руками по корешкам старых книг, некоторые из которых уже почти развалилась от времени. Случайно схватилась за одну из них. Не поняла, как так вышло, не собиралась ведь. Ладно уж, открыла, пролистала. Со стороны, заглушая слабые отзвуки неприятной музыки, играющей за соседской стеной, послышался голос. Мол, если увидит строчку "С любовью, мама" - точно закроет книгу. Начала читать. Читала быстро, учитывая годы тренировок и скитаний по различным пространствам. Книга называлась "Письма из прошлого вникуда". Нудно, ничего не скажешь. Какие-то жизнеутверждающие напутствия и тому подобное счастье. От скуки почесала нос свободной рукой. Удивилась, когда осознала, что всё это время держала книгу обеими руками, следовательно, свободных рук у неё не имелось. Не выдержала, открыла последнюю страницу. Прочитала строки: "Город покинет идущий. С любовью, мама". Закрыла книгу. Открыла снова, но страницы были абсолютно чистыми. Ни единого слова.

Огляделась по сторонам. Ничего не поняла. Взгляд расфокусировался, звуки с улицы начали сливаться с отголосками песен, раздающихся из-за стены. Всё смешалось. В ушах зазвенело.

*

Осмотрелась вокруг. Вроде тот же диван, те же стены, тот же шкаф. Только песни уже не слышно, а книги уже со словами. С другими, конечно, но это не отменяет их шарма. Помнила мало, урывками. Например то, что если видишь надпись "С любовью, мама" - нужно сразу закрывать книгу, иначе всё пропало. Что орехи не всегда вкусные, за выход нужно платить, а город, конечно, покинет идущий. А это значит - пора.
Идти.