Дядя Птичник

     Клетка в интерьере. Не могу сказать, что первый блин совсем комом, но... что-то в этой перекошенности есть))
     Когда я была маленькой, по соседству, в доме почти напротив, у бабушки ЛатунИхи, квартировался один интереснейший персонаж. Мы называли его - "дядя Птичник".
     Мы знали, что давным давно он сидел в тюрьме. Немного побаивались. На дороге обходили стороной. Но, каждый раз проходя мимо его двора, зачарованно застывали.
Во-первых, сам двор без единой травинки порос не просто сиренью, а деревьями сирени. Вы только представьте, довольно широкий, чётко сформированный ствол, наверху крона, с которой гроздьями, будто это благородный виноград, свисают невероятных оттенков цветы. От тёмно-бардового, в насыщенно-фиолетовый и от классического, но никогда не надоедающего сиреневого до кипенно-белого. И вот, в тени этого великолепного, ароматного сада на скромно и грубо сколоченной лавчонке (наподобие такой бабушка использовала для удобства при дойке коров) с ножом в руках восседал дядя Птичник.
     Во-вторых, что ещё могло привлечь детей того времени?! Когда новости не были таким страшными и узнавались из районной газеты, а ещё - на колодце или на выгоне, куда каждый вечер приходила вся станция за коровами. И телевизор-то тогда не был необходимостью, а накрывался большой салфеткой. Включался лишь с разрешения старших.
     Вся наша жизнь была на улице. В основном, во дворе. Вот и сейчас дядя Птичник, удобно расположившись на своём дворе, делал птичьи клетки.
Он делал их много, долго, кропотливо. Что-то вымеряя, а затем вырезая ножом. Рядом под ногами валялись обыкновенные ветки (возможно, только определённого не сорта древесины, точно не знаю).
     Он сплетал из них невероятной формы фигуры: многоугольники, цилиндры и даже шары. Ветки в его руках вели себя, как податливая, послушная проволока. Лишь потом, при высыхании они показывали "свой характер", изгибаясь в нежелательные дуги, искривляя клетку, ломая форму, а значит, и всю задумку автора.
Потом Птичник шёл в лес. Ловил птиц и по базарным дням продавал, тем самым зарабатывая себе пропитание. Знаю, вы закидаете меня сейчас "шапками", рассказывая о жестокости людей. О правильном и неправильном отношении к природе. Но каждый человек, чтобы жить, должен что-то есть. А на еду тоже нужно как-то зарабатывать... В общем-то, это совсем другой разговор...
     Так вот, сидел дядя Птичник на крохотной лавчонке, активно работая глазами и руками, зажимая в зубах нужное, но не необходимое, и мастерил свои клетки. И как бы он не угадывал будущие прогибы высыхающих веток, как бы не закреплял их прищепками, всё равно клетки получались кривыми. Но в этом был особый шик. Именно в этом виден труд, старание, стремление человека подчинить себе силу, неподвластную никому. Желание совершенствоваться. И, быть может, вырваться из своей собственной кармической клетки. А в глазах - мысли, фигуры, схемы, мечты, улыбка....
     Дядя Птичник упорно делал вид, что не замечает нас - детей, распластавшихся на щебёнке подле забора. Мне казалось, а может и правда, он тихо радовался такому вниманию. Только делал это не напоказ, чтоб на всякий случай не обвинили ещё и в приставании к малолетним, а про себя.
     Потом, вдруг спохватившись, он натравливал на нас хозяйскую брехливую собаку. И мы с криками срывались врассыпную.