Пальто, в этот внезапный пасмур,
Промокло проливным дождём.
Я обомлел, и не напрасно,
Ведь ещё ранним тёплым днём —
Солнце лучи пускало острые,
Пронзая веки моих глаз.
Когда я, мёртвым, в своей простыни
Взлетал, но не о том рассказ.
Рассказ идёт о переменах,
О вспышках со светла во тьму.
И если то, что в моих венах,
Ещё течёт, то я возьму —
И нарисую ту вселенную,
Что льёт сознание моё.
Картина истинно мгновенная.
Карандашом будет ружьё.
Курок. И содрогание пальца
Мелькнёт. Как двадцать пятый кадр.
За ширмой схоронив скитальца.
Поклон, апофеоз. Драма — жанр.
За Ширмой
© Copyright: Максим Лидов, 2018
Свидетельство о публикации №218042601837
Свидетельство о публикации №218042601837
Рецензии