КРИК

К Р И К


Проселок медленно наплывает. Мелкие выбоинки в асфальте отдают в руль (крупные объезжаю). Не останавливаюсь, ничего не фотографирую..., - тысячи и тысячи снимков, все давно уже снято, устал от чужой и своей вторичности. Справа проплывает очередная деревушка, каких сотни, каких тысячи, какую и раньше проезжал. На отшибе одинокий дом.
Торможу.
Выхожу из машины.
Тишина.
Дом темный, на стене баннер - «п р о д а ю», выше баннера три окна, одно пустое - наружу выпросталась белая занавеска. Перед домом калитка. Просто калитка и все, забора нет. За домом овраг. За оврагом даже в сумерках изумрудится озимое поле. Через поле вчерашним перво-снегом мутно белеет тракторный след. В дальнем конце деревушки заглох какой-то движок. Я услышал его лишь, когда он заглох. Тишина навалилась абсолютная.

Калитка…

я - русский!!!!
Россия…
Рыба-Глыба
не потрогаешь
лишь мерещится

крик в осеннем поле …   




Ноябрь 2015