Стихи в кафеле

"Весна крадется наглой татью... Нет, не так. Откуда вообще это слово "тать"?! Весна крадеться вором осторожным... Опять - мимо. Весна - она, вор - он. Лучше - Весна крадется рыжею воровкой... Хотя рыжая - это осень, ворует тепло, солнце... " Сегодня почему- то не складывался стих, хотя что- то внутри требовало выхода, но это что- то упорно не хотело складываться в слова. Вадим еще раз оглядел стены - стильная  кафельная плитка легла идеально. Раствор почти высох. Он делал ремонт в небольшой квартире. Хозяин( он понял по разговорам) то ли издатель какой-то, то ли еще покруче. Но - вежливый - на "вы" обращается, смотрит уважительно. Вадим от такого отношения старается, хотя он всегда старается - работу свою любит, себе цену знает - таких отделочников - два- три на всю страну. Он еще раз оглядел  туалетную комнату - работа отличная. Протер плитку, она заиграла, заблестела - лялечка, а не плитка!
"Зима уходит с болью на пару, твои любовные уносит чары, снега растают и растают льдины твоя любовь мне так необходима... Нет, опять бред какой-то получается. И это жуткое "на пару" На пару с томной шмарой стерегу овец отару".Вадим решил устроить перекур. Может капля никотина как-то ускорит поэтический процесс. Вдохновение явно филонит.
Хозяйка Ольга Николаевна сварила кофе и предложила ему. Вадим поблагодарил, взял чашку и пошел на балкон курить. Михаил Александрович как раз шел на кухню с балкона, улыбнулся ему рассеяно и сказал :"Золотые у вас руки, Вадим".
Сколько раз Вадим представлял, как отдаст ему флешку со своими стихами, и как через пару дней Михаил Александрович скажет ему "Это - гениально!" Нет, не так - "Старик, хорошо пишешь, пиши еще!"  Хотя зачем ему это нужно, чего ему в жизни недостает?
*" На страстной бульвар, зверь печальный мой,
Где никто от нас носа не воротит,
Где зевает в ночь сытой тишиной
Сброшенный намордник подворотен...Дверью прищемив музыку в кафе,
портупеи сняв, потупев от фальши,
покурить выходят люди в галифе,
мы с тобой идем, зверь печальный, дальше.
Где натянут дождь, словно поводок.
кем? Не разобрать царственного знака.
Как собака, я, до крови промок,
что ж, пойми меня, ведь и ты - собака. " - под сигарету в голове закрутились любимые строки. Господи, ну как он это делает... Эх, если б я такие стихи мог... "Я не Герасим, я - Муму..." Чушь! Плачет чье-то каменное сердце -До любви так поздно доживают... А вот это я точно не осилю. Стихи без рифмы еще трудней писать."
Он смотрел на мусорные баки и думал ни о чем. Кофе остыл, сигарета истлела и пора было приниматься за работу. Все - хватит! Хватит! Все беды у человека от того, что он не хочет быть собой, а хочет быть кем-то другим. Мои стихи - это идеально ровные стены, а рифмы - это кафельная плитка, которая не отклеится даже в случае ядерной войны! Вадим перешел работать в ванную комнату. От досады на себя работал азартно и на нерве, однако стены выровнял и разметил, а когда резал плитку ни одной не испортил. Вот то-то же - он погрозил кому-то пальцем - работа - она как песня, а все остальное - не важно. День закончился, Вадим собрал и упаковал мусор, переоделся и пошел домой. Настроения ехать в метро не было. Зима хоть и медленно, но все-таки уходила. Воздух уже не зимний - весенний, пьянящий, дразнящий, обещающий... Вадим шел по улице и дышал этим весенним воздухом, прислушивался к звукам и смотрел на лица встречных прохожих.
" Ну хорошо, допустим покажу я этому Михаилу Александровичу стихи, понравятся они, дальше - что? Публикации, книги - оно мне надо? Я буду поэтом, который кладет плитку по умеренным ценам или отделочником, который пишет стихи? Типа "лошадь- математик" в цирке... И разве я пишу для того, чтоб понравиться, чтоб напечатали?! Ерунда! Это мне нужно, мне интересно, моя душа так хочет. Моя душа хочет стихи, а не похвалы рецензии или публикации.
 Или вот прихожу я завтра, а Михаил этот Александрович мне и говорит :"Вадим, я тут плитку кладу на кухне. Как вам?" 
Вадим улыбнулся. Пусть будут стихи, но приставать к мало знакомым людям, к тому же культурным, которые откажут, но вежливо, снисходительно, мол - не в свои сани не садись, он не будет. Пусть лежит эта флешка - когда-нибудь дети прочтут или внуки - что-то от него останется кроме документов, фотографий и визиток.
Начал накрапывать мелкий дождик. Вадим подходил к дому. "Плачет чье-то каменное сердце - до любви так поздно доживают. Жизнь немного дольше поцелуя..." Он вздохнул - стих сложился. Посмотрел нежно на свои окна - на кухне горел свет. Лара готовит ужин и ждет его. Сейчас он поднимется к себе, а после ужина, за чаем прочтет жене свой новый стих. Она  очень  гордится его способностями, его непохожестью на других - когда они встречались он дарил ей стихи каждый день. И она всегда так слушает, что у Вадима перехватывает дыхание... И разве ее,  наполненные любовью глаза, когда он ей читает не лучше ста тысяч публикаций?! И разве не счастье - быть собой?  Вадим выбросил окурок и поспешил домой.

*В рассказе использован отрывок из стиха А.М.Кабанова.