Без...
Без людского в людях. Без святого в вере. Без истины в споре. С куском хлеба без масла, у кого с маслом - без икры, у кого и с тем и с другим - без аппетита. Жизнь утекает, безвременно и беспощадно, а ты еще не научился самому главному. Такой сильный, а внутри еще мальчик, боится и утирает слёзы. Слёзы о том, как лишившись объятий, снова их обрести. Это как бить по рукам того, кто их протягивает.Такие ласковые, теплые руки, которые уже один раз отпускали, и ты летел прямо в пропасть. В марианскую впадину, в чёрные воды этого мира, полные беззубых чудовищ. И пока выбирался оттуда, ты стал сильнее, бесстрашней, смелее и выше. Ты любил эти руки, потом ненавидел, проклинал, отторгал от себя, забывал их. И ты спишь спокойно, но каждую ночь мечтаешь, чтоб те самые руки тебя крепко держали над пропастью, не разжимая пальцев.
© Copyright: Маргарита Звесткина, 2018
Свидетельство о публикации №218042701806
Свидетельство о публикации №218042701806
Рецензии