Цветок

Некрасив и не ухожен,
Растет на поле тот цветок,
Когда-то он был с розой схожий,
Но вот теперь угрюм и одинок.

Его полвека уж не поливали,
Не говорили добрых слов.
Уродцем люди все его прозвали.
Никто ему не посвящал стихов.

Никто. Но все же я решился
О нем все эти строки написать.
О том, как тот цветок переродился
И ароматом стал своим благоухать.

Начну с того, что шел я как-то полем.
Его невзрачность выделялась среди трав,
А меж других цветов он был изгоем.
Они красивы были, ну а он коряв.

Достал бутыль с водой из рюкзака,
Полил его и начал уходить,
Но завтра снова я приду сюда,
Чтобы цветок к себе в кувшин пересадить.

Уж через пару-тройку дней в моей квартире
Прекрасный аромат летал.
Таких цветов нигде не сыщешь в мире!
И запаха такого я тоже не встречал...

Ты спросишь, в чем тут смысл?
А я скажу тебе в ответ,
Цветок всегда был мой красивым,
Я лишь помог найти ему свой аромат и цвет.