Ключ

   Боря сидел в своём любимом продавленном кресле и лениво пролистывал фотографии девушек в Тиндере. Зарегистрировался там неделю назад от нечего делать. Пары то и дело совпадали, завязывалась переписка, но… Интереса ни к кому не было. Скука. Пару раз по вечерам он выпивал немного коньяку, становился обаятельным и остроумным – тогда переписка не казалась такой уж тоскливой и вымученной. Но на следующий день всё равно всё увядало. Не было ни влечения, ни желания, ни азарта.
   Боря никогда не был мужчиной-охотником. 43 года, разведён, в последнее время начал активно лысеть и полнеть. Надо бы записаться в тренажёрный зал, время-то свободное есть… Зато отпустил бороду. Борода росла густая, но с заметной проседью. Добавляла ему возраста лет пять, а то и десять. Многие ему об этом говорили, да он и сам это видел в зеркале, но ему было всё равно. Зачем молодиться?.. Совершенно незачем. Зато бриться не надо – зашёл раз в месяц в парикмахерскую, бороду подстриг, и готово.
   На журнальном столике лежал смартфон, в нём то и дело блямкал Вайбер. Сегодня его включили в группу «20 лет спустя», а кроме него ещё человек 200 однокурсников, и каждый считал своим долгом хоть что-то написать в чате. Надо ж такое, прошло уже 20 лет после окончания мединститута. Не верится. И он уже доктор с двадцатилетним стажем. А когда-то был самым молодым в отделении… На встречу Боря идти не собирался. Ярмарка тщеславия, ей-богу… Все эти понты и пафос, которыми постепенно обросли бывшие однокурсники, вызывали у него тошноту. Многие достигли успеха, и сейчас они уже главврачи, заведующие отделениями и доценты кафедр. А у него амбиций никогда не было. Успешность… Он не понимал, что такое успешность. Деньги? Неужели все эти бывшие студенты-романтики счастливы только потому, что у них есть деньги? А ведь это люди, которые 20-25 лет назад наивно верили в свою благороднейшую из профессий… «Нам с тобою ходить в белоснежных халатах, до последнего мига халаты носить…» Мда.
   Ладно, что там оправдываться, это всё страх. Боря честно признался себе, что боится. На фоне всех этих подтянутых парней и девушек, хорошо одетых, хорошо пахнущих, с дорогими часами и телефонами, он боялся показаться полным неудачником. Да разве только показаться? Ведь он такой и есть – старый, толстый, бедный неудачник. Ничего не достиг ни в карьере, ни в семейной жизни. Женился ещё в институте на безумно влюблённой в него одногруппнице Ленке (тогда ему казалось, что он и сам влюблён), быстро родили дочку Катю, быстро развелись. Ленка оказалась женщиной гордой – никогда не просила у него ни денег, ни внимания для Кати, сама справлялась. А он молодой был, глупый и безответственный. Не понимал, что ребёнок – это серьёзно. Сейчас Кате уже 20, отношения натянутые и формальные. Раз в год – с днём рождения, раз в год – с новым годом… И то всё по телефону. С Ленкой, правда, общаться стали чаще. Странно, но зла она на него не держит. Только выскажет иногда в сердцах, что он ей всю жизнь сломал, лучшие молодые годы загубил, да и всё. Может, думает, что он ещё раз на ней женится.
   А девчонки в Тиндере все какие-то одинаково-пластмассовые. Как с конвейера. Каждая вторая – с силиконовыми губами и пустым взглядом. Но зато молодые. Лёгкие. Сначала он, как порядочный, искал себе женщину-ровесницу. Но попадались то замужние искательницы приключений, то недовольные обозлённые зануды, способные говорить только о кулинарии и телепередачах. Поэтому он плюнул и переключился на молодых. Но с этими тоже ничего не складывалось. С тяжёлым сердцем Боря выключил ноутбук, отключил оповещения в смартфоне и улёгся спать.

   Ночью ему неожиданно приснилась Ольга, старая знакомая. Творческая натура, писала прозу и стихи. А читать стихи умела просто потрясающе, слегка подражая Белле Ахмадулиной. Вот и во сне она декламировала что-то о деградации вечности, но утром он не смог вспомнить ни строчки. Хмуро покурил, выпил кофе и отправился на работу.
   Ольгу он однажды консультировал как психиатр, но в психиатрическом лечении она не нуждалась, и он направил её к коллеге-психотерапевту. С тем, кажется, тоже не срослось… Когда же это было?.. Лет десять назад?.. А, точно, десять лет прошло. Потом, вскоре после консультации, они случайно встретились в какой-то компании, и он ей рассказывал о том, каково это – быть в возрасте Христа. Она была на десять лет старше его, и её гораздо больше интересовали пятидесятилетние дядьки-художники, чем инфантильные 33-летние доктора. А он, кажется, был в неё тогда влюблён… И она наверняка об этом догадывалась. Но он ничего не предпринимал, чтобы не показаться смешным. Она собиралась переезжать в другой город, на прощание бросила ему небрежно: «Найди меня, когда повзрослеешь.» Вряд ли это было сказано всерьёз, но почему-то запомнилось.
   А что, если?.. «Нет, Боря, даже не думай, - говорил он сам себе. – Ей сейчас 53, у неё климакс. Может, она спилась, может, вышла замуж за одного из тех художников. Лучше полистай Тиндер.» Но виртуальные девчонки интересовали его чем дальше, тем меньше. А вот Ольгу он стал вспоминать всё чаще.
   «А, собственно, повзрослел ли я за эти десять лет?.. Или остался всё тем же бестолковым мальчиком?.. Неприспособленный к жизни, неамбициозный, ленивый созерцатель… Мужчина же должен действовать. Покорять мир. Подчинять себе женщин. А я всё о смысле жизни думаю… И ведь понимаю же, что никакого смысла нет… Разве что, может, в творчестве… Ну писал я когда-то паршивые стихи и неплохие рассказы… Одну повесть даже в журнале напечатали… Несколько раз начинал роман, но так и не закончил… Да и о чём писать?.. Сочинителю нужен или большой и разнообразный жизненный опыт, или мощная фантазия, а у меня – ни того, ни другого… Чёрт, что же делать?» На самом деле Боря знал, что делать, но боялся. После недавнего сна ему вдруг очень захотелось найти Ольгу. Тот сон вызвал в нём какие-то щемящие, пронзительные, почти забытые чувства, и ему не хотелось их терять. Но разум взрослого 43-летнего мужчины говорил ему, что эта затея глупая, бессмысленная и вообще неизвестно чем может кончиться. Поэтому он решил пойти с разумом на компромисс, отвлечься и совершить почти безумный поступок – купить мотоцикл.
   Для начала заказал в интернете кожаные штаны, такую же куртку с миллионом заклёпок и стильные ковбойские сапоги. Побродил по тематическим форумам, познакомился с местными байкерами, узнал, где в городе лучше всего выбрать себе «железного коня». Дождался, пока по почте придёт новый прикид, нарядился и, чувствуя себя клоуном, пошёл покупать мотоцикл. Денег в заначке у него было не очень много, поэтому взял б\у, но в хорошем состоянии. Зато права категории «А» у него были ещё с юности (да, все наши мечты родом оттуда, ведь какие в 43 года уже могут быть мечты?..), но мама тогда была ещё жива и смотрела на него таким испуганно-умоляющим взглядом, что он забыл о своей мечте больше, чем на двадцать лет…
   Толстый спокойный Боря полюбил гонять по ночному городу на своём мотоцикле. Скорость, свист ветра в ушах… Город был не очень большой и не очень маленький, много заводов, работникам которых вставать нужно в 6, а то и в 5 утра, так что ночная жизнь совсем не бурлила. Пустынные дороги… Было где разогнаться. Таких, как он, коллеги-циники называют «хрустиками» или «донорами органов». Но у него в голове частенько крутились слова Высоцкого: «так лучше, чем от водки и от простуд…» Но через какое-то время и это приелось. А Ольга всё не выходила из головы.
   Он знал, что будет её искать, но изо всех сил оттягивал этот момент. Сопротивлялся сам себе. Надеялся, что попадётся какая-то симпатичная медсестра. Что в отделение придёт интересная новая докторша. Но на работе годами ничего не менялось. Болото. И он не выдержал.
   Всё свершилось неожиданно легко. В первой же мастерской широко известного в узких кругах скульптора старые знакомые (одряхлевшие, спившиеся, почти опустившиеся) дали ему новый адрес Ольги. Да, она уезжала, какое-то время даже жила за границей, но потом вернулась. Нет, в богемных компаниях сейчас не бывает («надо же, похоже, не только я разочаровался во всех этих «мудрых» и «обладающих высшим знанием» художниках и поэтах…»). Нет, вроде бы не замужем. Чем занимается, неизвестно. Да уж…
   Давно Боря не испытывал такого волнения. Мелкая дрожь по всему телу, во рту пересохло. Обычная панельная девятиэтажка, последний этаж. На удивление, работающий лифт. И вот он уже стоит перед дверью. Дверь обычная, ничего особенного. Сердце колотится. Коротко тренькнул звонок.
 - Привет. Заходи…
   У него словно гора с плеч упала. Во-первых – она его сразу узнала! Во-вторых – она всё та же невысокая симпатичная женщина, не алкоголичка и не сумасшедшая писательница с безумным блеском в глазах!
   Боря не знал, что чувствовала Ольга от их встречи, но сам он почти сразу понял, что пришёл не зря. Что-то было между ними. Что-то осталось. Они заговорили легко и непринуждённо, словно виделись последний раз на прошлой неделе. Им было интересно вместе.
 - Пойдём, я хочу тебе кое-что показать. – Ольга взяла его за руку, и они вышли из квартиры.
   Она замкнула дверь, ключ бросила в карман домашних брюк, подошла к лестнице, которая вела на крышу, и начала подниматься. Легко откинула крышку люка и исчезла в проёме. Боря поднялся за ней, прикрыл крышку, она снова взяла его за руку, посветила фонариком, и они с чердака вышли на крышу. Ночной город со всеми своими огнями выглядел необыкновенно.
 - Красиво, правда? Люблю здесь бывать, когда погода хорошая.
 - Даааааа… Просто дух захватывает! О, да ты тут неплохо обжилась!
   Оказалось, что на крыше стоит старый диванчик, на который они и уселись. Он её обнял. Она положила голову ему на плечо.
 - Похоже, я не зря так долго тебя ждала…
 - Конечно, не зря! Завтра ночью я обязательно покатаю тебя на мотоцикле…