Дорога

Дорога. Мерно стучат колёса. Тёмное угловатое тело вагона мчится в холодную мрачную даль одинокого, сонно пустующего осеннего пейзажа. Из приоткрытого окна дует безжизненный влажный ветер. Веет сыростью и тоской. Снуют люди. В соседнем тамбуре играет гармонь. За окном сменяются монотонные серые картины.
Закрой глаза - мир растворится, останется звук, запах, начнёт клонить в сон, звук с запахом также покинут, всё исчезнет. Для тебя. А дорога продолжится.
Так и жизнь - долгая непрерывная дорога, узкая, извилистая, длинная и неопределённая. Закрыл глаза, уснул, и дорога продолжается без тебя, поезд едет, люди смотрят в окна, проводник разносит чай, но ты этого не созерцаешь, не контролируешь. Та же особенность и в судьбе - порою не контролируешь её, живёшь хаотично, не имеешь, ни целей, ни планов, ни мечт, а она всё равно идёт. Идёт и ведёт в будущее - к надеждам, встречам, знакомствам и заранее предписанным перспективам, к лучшему, худшему и нейтральному, к тому, что ждёт, и подальше от того, что было. И ничем судьба от дороги не отливается. И колея её подобна рельсам железнодорожным, и сам ты, как вагон. Первый или последний, или и вовсе отцепленный - решать судьбе. Дадут тебе ход или под откос пустят - опять ей же думать. Всё есть дорога. Цели нет, конца не видно, вокруг туман, а дорога продолжается. А неудачи и простои - станции да полустанки. И, коли жив, - не конечная ещё, ещё есть предназначение и не пройденные вёрсты. Ещё есть путь, а значит, и смысл. Вся жизнь дорога. Веселее, пассажир! Главное, лишь найти нужных попутчиков. Путешествие продолжается. Запасаемся сладким и газетами. То ли ещё будет.