Добрый день, вот мы встретились, бедная юность

;;;;;;;;;;; ;;; ;;;
«Неужели ты действительна, настоящая?».
Я смотрю вперед, солнце освещает твой силуэт сзади, создавая ореол вокруг твоей головы, превращая волосы в огненное полотно, прозрачное, затягивающее, какое-то магическое и мистическое. Я задаю вопрос самому себе, глядя в твои глаза, касаясь рукой подола твоего платья, разложенного на коленях. Ты такая легкая, невесомая, привязанная к конкретной точке на ленте времени и в пространстве теряющаяся, словно оторвавшийся лист клена когда-нибудь в сентябре. От тебя веет холодной летней ночью; ты пахнешь вишневым нектаром; на вкус ты - приторная вата. Я люблю тебя. Ты так прекрасна, моя бедная юность.

Я живу под прессом. Каждая секунда давит на меня сильнее и сильнее, приближая к влажной земле, в которой я когда-то окажусь, непременно. Мир смотрит на меня зеркальными стенами мегаполиса, зеленым светом городских коридоров, затхлым воздухом подъездов и израненными кабинками лифтов. В этом городе я теряю себя, оказываюсь серостью часа-пика, сливаюсь в непонятную массу, вечно и без остановок передвигающуюся по подземным переходам. Здесь я одинок. В толпе бескрайней, в забитых кофейнях и ресторанах, в театрах и кинозалах, в музеях и пространствах. Всюду я вижу свое отражение в зеркалах и витринах - непременно ссутулившееся, бледное пятно, небрежно наброшенное на полотно планеты мелкой крапинкой. И моя кожа леденеет, как и все внутри меня, пока я возвращаюсь к себе домой, где окна - лживо-желтым светом меня манят в свои цепкие объятья. Кажется, даже мой дом и моя семья - что-то картонное и бутафорское, выдуманное мною самим, лишь бы не быть смиренным в своем одиночестве.

Мои годы текут горной рекой, спотыкаясь о камни, пролетая порогами и цепляя весь мусор с берегов. Я смотрю на нее - эту бурную реку, текущую бесцельно - со стороны, стоя на холме, и весь путь впереди покрыт низким туман. Что с ней станет? Превратится ли в водопад? Иссушится ли под зноем? Разольется из берегов, затопив всю равнину? Или просто остепенится? Протечет мимо, тихо, низко и медленно, словно кто-то остановил время и пустил его в замедленном темпе. И солнце будет отражаться в ней, своими лучами поблескивая на поверхности. И даже рыбы заведутся в этих застойных водах. Что станется со мной, когда ты уйдешь, моя бедная юность?

Слишком много мыслей в голове. Вечно хочется стать лучшим другом/сыном/братом, чтобы вокруг все улыбались, чтобы понимать - никто не держит на тебя обиды. Плевать на свои чувства, перешагивая через препятствия собственных желаний, чтобы не обидеть никого, не задеть тяжелым словом и еще более тяжелым - взглядом. На первый план выдвигать кого-то, но не себя, запираясь в комнате, до краев наполненной собственными надеждами и мечтами, пылящимися в полутьме. Так страшно оттуда выйти - на свет божий, обнажив себя перед другими. Вот, смотрите, видите эти шрамы? Это я. Видите эти ссадины? Это тоже я. А эти синяки видите? Я. Тут стою я, посмотрите на меня, поймите меня и, умоляю вас всех, примите. Такого, какой есть. Колючего, намокшего, трясущегося в гневе и от холода. И единственного - экземпляр номер семь миллиардов двести тридцать девять с половиной. Вы разве видите кого-то, на меня похожего? Настолько отчаянного? Настолько потерянного? Спрятавшегося в своем одиночестве, прикрываясь мелкой листвой улыбок и дурацких шуток. Разве есть где-то еще один я? Так почему же вы проходите мимо?

Ты действительно существуешь? Прямо сейчас смотришь на меня со стороны. Я выгляжу глупо, да? Я даже не причесывался сегодня, если честно, просто надеялся, что останусь дома и никуда не пойду. Ты смотришь осуждающе - я понимаю тебя. Мне тоже хочется веселья и радости, но моя натура такая меланхоличная, тебе ли не знать. Тебе ли не знать, как я люблю закаты - ни один фотоаппарат не передает их красоту. Тебе ли не знать, как я люблю стихи - ни один роман не вмещает в себе столько, сколько строфа любимого поэта. И тебе ли не знать, как сильно я жду любви. Даже самой маленькой. Даже безответной. Любви, которая выбьет из меня дух и силы, потом оставит в пустоте совершенной, но с ощущением - она случилась. Маленькая трагедия в мире, где кругом лишь бессюжетная реклама и порно. В мире, который зияющими дырами глазниц смотрит на меня с высоты. Тебе ли не знать, моя бедная.

Я вздыхаю. Слышу, как сердце стучит в груди. Слишком суматошно и спешно. Слышу, как за окном поют весенние птицы. Столько радости в их голосах, беззаботных и лишенных толики сознания. Зачем я живу? Зачем существую? Почему этот мир именно такой, какой он есть? И почему не может быть таким, каким хочу его я?

Наверное, это все вино. Виновато вино, в котором скрыта истина, но я все никак не могу постигнуть ее. Поэтому лежу. Смотрю сквозь потолок на звездное небо. Нахожу там свою собственную Полярную звезду. Очень надеюсь на то, что она укажет мне правильный путь. Ведь я, вроде как, уже взрослый. Но я, вроде как, не понимаю, кто я есть на самом деле.
И я так рад, что ты пришла и пока остаешься рядом со мной.

«Добрый день, моя юность.
Боже мой, до чего ты прекрасна».
;;;;;;;;;;; ;;; ;;;