Огни города

Что собой представляют детские воспоминания -  яркие пятна или наоборот слишком  мрачные ?
     Жизнь коротка, так принято считать. Но, если "обернуться" назад, ооо, столько событий, разных по содержанию осталось позади, забытых напрочь и еще "живых", но самыми красочными, удерживающими нас в каком-то "потустороннем" мире являются почему-то детские "сны" или явь.
     Огни большого города встретили меня первыми. Мелькали разноцветной гирляндой мимо окон, несущегося поезда. Будучи ребенком я не знала куда мы едем и зачем. Но в маленьком сердце зарождалась необъяснимая печаль от неведения.      
     Поезд замедлял уже свой ход, а в уме проносились картинки короткого прошлого. Длинный,  деревянный барак в Приозерске, многолюдный, шумный и общий. Там жила моя бабушка, пережившая страшную блокаду  Ленинграда.
      Я с сырой картошкой в руках, маминых зеленых туфлях на каблуках и ветхий дом. Женщины и дети -  все содержание хаты или  казармы или лочуги до вечера, пока мужчины на работе. Кто-то купал в жестяном корыте ребенка, кто-то готовил борщ в кастрюле, больше похожей на бак, другая стояла возле окна и усердно вытаскивала вшей из волос своего чада, стирали, готовили, ругались, праздновали. Всё здесь, общей кухне.
     Но странно, атмосфера дома была очень теплой, уютной, семейной . Помню,  как выглядели мокрые, чистые, деревянные полы. Их запах объяснить нельзя - это запах отрочества.
      Если лето стояло на дворе, то сказка рождалась перед глазами. Финские леса такие особенные: мягкие мхом, пушистые папортником, белые березовыми рощами. Его наполнял щебет птиц, солнечный, непередаваемо ослепительный свет, такой яркий...., какого в помине сейчас не сыщешь.
      А страх? Боязни вообще не существовало. Одна в лесу или роще гуляла целыми днями и никто не кликал и не зазывал домой,  все были заняты.
     Зима? Это картина с полотен художников классицизма.  До колена снега и вальсирующих снежинок, завораживающих своим тихим падением.          
     Одежда, свисающие с нее льдинки, деревья в гипнотическом сне, воздух прозрачный, блестящий и безмолвие !!!! Такое, что даже слышен звук, от падающего сугроба с ветки.
     Это все акварель счастливого детства.
     А что будет сейчас? 
     Огни чужого города встречали меня нарядностью. Фестивальность первой встречи врезалась в мою память так же хорошо, как и тоска, овладевающая сердцем четырехлетнего ребенка.