Уличный музыкант

 
Я не был никогда в Нью-Йорке... Поверить трудно — не хочу. Пороюсь на своей помойке и всё, что нужно, там схвачу. А если надо — на Арбате посижу... Поковыряю палочкой песок. Вы закажите, я спою, съем булочку... С картошкой пирожок...

Запью «Байкалом» — «бурлящим адом», а три глотка оставшейся «Казёнки» мне придадут ещё силёнки. Достану из футляра мою гитару и «сбацаю» любимую свою — не хуже Стинга я её пою… Не помню... Как там?... Он вроде что бормочет скороговоркой... Да, вспомнил: «Англичанин он в Нью-Йорке!»
 
Что мне Манхеттен, Гарлем и Бродвей, я ср…ть на них хотел, поверь!.. Арбат намного мне родней. Я вырос здесь. Учился и запел. Пускай на улице — я этого хотел! Мне здесь милее каждый «иновер». На «Брайтон-Бич» я ничего бы не успел.

И кланяться пред каждым нету сил... Их виски, да ещё со льдом, — не пил. Куда милей мне просто водка! В «Магните» куплена селёдка... И хлебом чёрным зажевать... Ох, как же вкусно!.. Твою мать?! Давайте я уже спою. Вам что? Про Родину мою? А-а... Лучше Стинга? «Англичанина в Нью-Йорке»?.. Прошу молчать и слушать стойко...
 
                04.14г.*к)