На уставшей набережной Слимы

На уставшей набережной Слимы дул сухой ветер с моря.

По логике он не мог быть сухим. Скорее попросту ударялся о желтые, большими пятнами выщербленные  стены ракушечника и превращался в сухую пыльную массу, которая трепала волосы в мочалку, а легкие шальки на женщинах сворачивала в  жалкие подобия корабельных канатов. Никакой гармонии в этом не было. Я стояла и вроде как  ждала своих, замешкавшихся с чем-то. На самом деле я смотрела, я просто не могла ни смотреть в панорамное окно на одном из этажей элитного дома через дорогу.

Вот, знаю - заглядывать в чужие окна, вроде как подглядывать в замочную скважину, не комильфо. Но это окно  затягивало на себя, не отпускало. Там была настоящая сцена с декорациями,  для зрителей.   

Это нужно было разглядывать и, одновременно восхищаться и завидовать. Шторы цвета «нюд» (страшно модного последнее время) -  до упора раздвинуты в обе стороны, дабы не забирать ни одного лишнего сантиметра у открывающейся потрясающей перспективы залива и моря. На огромном, по мальтийским меркам,  пространстве ничем особо не заполненной комнаты тяжелым антрацитовым островом раскинулся  диван. Ничего лишнего – никаких шкафов и пошлых зеркал в позолоте на стенах, только группа декоративных тарелок разных размеров в виде какой-то супер художественной композиции. Да, из-за дивана  торчала дуга стильного минималистского торшера. Все утверждало (заявляло) о хорошем вкусе, дорогих вещах и полном достатке.

А вот и главное действующее лицо – какая же сцена без главного героя! Небольшая щуплая фигура человека, помещенная (посаженная) ровно, как на стуле посреди мягких диванных подушек. Сидя там, в этой роскоши своей элитной квартиры  редкого дорогого дома, он не двигался, не изгибался, не наклонялся, не ложился, а просто смотрел через свое панорамное окно на море. Окно надежно защищало его и от навязчивого  ветра, который всех нас тут замучил, и от не всегда приятных запахов с разных сторон, от какофонии музыки из баров, перебивающих друг друга, от тех же  многочисленных  ям на тротуаре. От всей этой совсем не изысканной и не элегантной реальности.

Казалось бы – такой понятный и естественный сюжет, а вот ожидаемый эффект от него у меня не случился. Сначала, прополз  противный, колючий  холодок по спине. А потом появилось  это чувство…Вот такое или приблизительно такое должно быть у смятой и уже старой записки, закупоренной  в стеклянной бутылке, которая болтается в открытом море. Когда-то, вначале, были надежды, стремления,  получалось, что задумывалось. А сейчас, все не то - пустое.  И кажется, чего тебе еще: такое море, красоты, сокровища даже, - все тебе принадлежит, а только смысла в этом нет. Сидишь в пуховых подушках, как на простом дешевом стуле и ничего уже не надо…

Я схватила ребенка на руки и, не знаю зачем, прижала к себе - такая глупая привычка,  хвататься за ребенка в каждой непонятной ситуации!  А может, если честно, это была моя жалкая попытка в тот момент зацепиться за что-то, за другое – живое и теплое, настоящее.

Мы прибавили шагу и пошли по дырявому тротуару в гостиницу - не торчать же на набережной, все-таки  ветер!