симптомы безумия

Мои вены набухли. Мои чернила имели вкус виски. Мои мысли – это шёпот Иисуса.
В самом деле. От этого говнища мне скучно. Пускай грубовато, но всё-таки честно.
Одной ночью мы орали друг на друга. По телефону. Мы были изрядно пьяны. Всё-таки
никто никого не любил. И по большей части не было чувств. Просто мозг дал сбой. Всё
идёт из головы. Наверное, я буду бесконечно писать. До той поры, пока не умру. С ручкой
в руке. Сегодня всё моё лицо было мокрым. Я плакал совершенно беззвучно. Симптомы безумия
неизлечимы. Ты пишешь, даже тогда, когда писать уже не так уж и хочется. Я был болен мечтой.
Я себя загубил. Непонятно ради чего, но всё, чем я обладал, я бы отдал тебе. Ты, словно бы
молния, что ударила меня в самую глубину, камнями засыпанных чувств. Моё сердце и мысли были
не в порядке. Я жил в мире, который был несовместим с другими реалиями. Людям давным-давно
нечего сказать. Если ты иногда что-то пишешь, то в глубине души ты одинок. Я пишу о непонятных
вещах. Я не в претензии. Просто некоторые вещи происходят с парадоксально малым числом людей.
Возможно, что я просто помешан на самом себе и на своих проблемах. Со стороны всё это выглядит
действительно странно. Я снова теряю контроль. Над тем, над чем, как мне казалось, я смог взять
власть. Женщины приводят меня в уныние, а не в восторг. Высокомерные художники вызывают у меня
тошноту, поэтому я не хочу ничего рисовать. А вдруг я смогу раскрыть свой потенциал в полной мере
и чрезмерно сильно возгоржусь самим собой. Я никогда не мечтал стать талантливым и гнилым, пускай
я лучше останусь на дне, но буду верен себе и своим идеалам до самого конца. Я не художник, но я так
вижу. У каждого свои нормы морали, и я ни в коем случае никого не сужу. Я пропустил через себя терабайты
слов, но счастливее от этого не стал. Счастье в чём-то другом. Я стал писать без особого удовольствия.
Возможно, что у меня нет каких-либо способностей. Я начал писать совершенно спонтанно и мне всегда
было плевать на чужое мнение по этому поводу. Я не верю в силу слова. Я простой парень из провинции.
Будущий наркоман или алкоголик, а может, священнослужитель, масон или библиотекарь. Я не всегда был
дебилом. Я ничего не добился. Я просто себя добил. Ничего не бывает зря. Одна вещь компенсируется другой.
Мне не хватает гармонии. Я не могу её удержать. Она есть, но крайне редко бывает со мной. Информационный
хаос сводит с ума. Мне не хватит времени, чтобы посчитать количество собственных букв. Всё, что с нами
происходит – это просто повод задуматься. Когда-нибудь мы встретимся снова. В городе воспоминаний, на
проспекте стыда. Не знаю, зачем я это пишу. Главное то, что я не создатель войны. Тим Кук представляет
новый айфон, а я новую боль. И мне её не продать. Я останусь никем, разве что кашлем, мешающим кому-то уснуть.