Гроза

Сильный ветер игриво гнал стада пышных грузных туч, животами почти касавшихся верхушек деревьев, по небу подобно веснушчатому деревенскому мальчишке-пастуху. Воздух одурманивающее пах водой, что было неудивительно, когда стоишь на берегу одной из крупнейших водных артерий, в которой отражались несущиеся по небу облака. Ветер гнал по ней мелкие волны, заставляя изображение покрываться рябью. И когда собирается вот-вот начаться сильный дождь, ливень, который хлынет нескончаемым потоком, сплошной стеной упругих струй, мягко зашелестит по листве прибрежных деревьев и высокой сочной траве и омоет виднеющийся дальше по течению город.

Где-то совсем рядом, как бы разминаясь перед концертом, ударил по своим небесным барабанам гром. Нет, собирался не просто ливень, а настоящая гроза. Ветер из бриза превратился в ураган, заставляя высокие стройные осины низко пригибаться к земле, срывая с их верхних веток изумрудную листву и ломая слишком тонкие сучья.
Сверху блеснула яркая полоска молнии, оповестив о начале "спектакля" всех в округе и подавая знак темным тучам, несшимся по небу будто обезумившие лошади, видимо исполнявших в этом представлении роли плакальщиц, о том чтобы они начали орошать землю своими горючими слезами.

Стоило первой тяжелой капле разбиться о землю, как ветер взвыл уже сильнее. С берега послышался громкий хруст и тяжелый звук удара. Одно из молодых деревьев, не выдержав ураганных порывов, сломалось пополам и поволочилось по земле, теряя прекрасный листья.

Хотелось кричать. Перекричать завывания ветра, бешеный концерт молний и грома. Кричать до потери голоса, пока не охрипнешь, выкричать все, что накопилось за долгое время. Не рыдать, не плакать, а просто кричать. Кричать, потому что никто не услышит и никто не пожалеет.