Милость уходящих моментов

Слова, как много уже сказано, а что из всего имеет значение? Теряешься в моментах жизни, но раз и настоящее плавно ушло в прошлое, а будущее далеко за горизонтами. Что делать? Потерян во времени, настоящего нет, а как можно жить без «здесь и сейчас», это не жизнь, просто существование. Такие дела.

Ломать себя для общества, возможно, но ломать правильно, чтобы потом общество ломалось, соприкасаясь с чертогами твоих жизненных шишек.

И вот день за днём ты выгребаешь катышки из пупка, чертовски загадочное зрелище, думаешь, и все, одиночество тебя погребает волной, только ты и не противишься. Быть среди многих, но быть одному. Все не то, очередной муравей на пути, только и кусается, а где благородство этого сильного создания. И вот тебя положили на муравейник головой кверху, да и веки отрезали, давай, лежи и умирай, не то от этих муравьев, не то от солнца, от которого не спрятаться. Очередная «смерть» и снова цикличное перерождение, и снова этот крестовый поход малышей на очередную погибель во имя чего-то высокого, а что за ширмой? Иллюзия, очки, кровавая фальшь. Не учимся на ошибках, полагаемся на наши розовые очки, в них и очередной муравей благороден и красив. Но, скрепы шатаются, как мой передний зуб после выбитого второго.

Музыка возвышает душу, а слова как раз калечат её, везде баланс. Смерть и рождение, потеря и снова обретение. Возвышая душу, обретаешь смысл, ключник замка кладёт цель длиною в жизнь, это не те, кто копошатся под ногами, пнул и их муравейник уже в маршрутке позади. Но и не такое было, обычно сами себя погребают в груз-200, и вот все твои амбиции растворились во мраке. Да и карманы наши дырявые, постоянно теряются одним за другим этот муравейник, но ты ещё его не зашиваешь, осознаешь, что так и должно быть. Моменты проходящие, вот очередной снимок и он отходит на второй план, его не вернуть, только долька какой-то ностальгии, приятно и грустно. Но так все глубже и глубже, забывая истинные вещи, все ищешь эти моменты, все больше и больше, напрасно, они мимолётны, не то ищешь, давно уже должен был понять. Молод, это временное, пройдёт. Стоя на краю моста, только ветерок не даёт остаться наедине, что-то внутри, оно говорит тебе, голос... Пройдут года и новая строка начнёт свой путь, а пока, добро пожаловать в «Отцы-основатели».

Опьянение может дать трезвости, а вот трезвость никак  не опьянит.