Сын полка

.. я родился средь горя, бед, а в окошко.. лил солнца свет.
И не помню, как закричал, когда немец родных стрелял.
Не убили меня как всех, не от жалости.. от утех.

Мол : Чего там щенка стрелять ? Пулю тратить.. ни дать — ни взять...
Коли выживет — пусть живёт, если только еду найдёт..
Если только найдёт людей, среди печек, средь головней.
....
Запалили наш хуторок, в пять избёнок — все из досок,
я до тына лишь отбежал, да пять дён у углей лежал..
Видно помер бы, как и все, в полдень жаркий, иль по росе,
только наши меня нашли, что на запад... с востока шли.

Вот уж годик.. второй пошёл, как родных я себе нашёл.
Иль не я ? — но "с небес рука" ! Чрез дядь Митю политрука.
Папа Митя и сам — "Сынок" ; молод, щупл.. да невысок.
Нёс меня, всё шептал : — Дойдём ! Одежонку тебе сошьём..
И сошили, как у "людей".. Медсестра хлопотала с ей.
С слов дядь Мити — политрука, стал я сыном его полка.
Из дятей, тока я один.
Две недели на карантин.
Баня, прачка, еда.. Еда.
Чтоб не шлындал, туда — сюда.
Отрядили как всем паёк, дали прозвище — "Уголёк".
И теперь, я как все — Солдат. Мамки нет.. А отцам ?..
А "отцам" я рад.