Подшофе

— Настоящее искусство похоже на красивую женщину, которую ты случайно зацепил боковым зрением. Тебя словно парализует. Весь мир становится мутным, лишь она в фокусе. Словно ты в тоннеле разглядываешь чей-то тёмный силуэт издали. Ты медленно, всё ближе и ближе приближаешься к нему. Аккуратно, словно на охоте за ланью, чтобы не спугнуть.
В первые моменты в ней всё прекрасно, до такой степени прекрасно, что ты чувствуешь себя недостойным. Не тем самым избранным, кто достоин лицезреть это искусство и словно нашкодивший мальчишка озираешься по сторонам, в надежде, что никто не заметит. Словно ты не искусство рассматриваешь, а усы Моне Лизе подрисовываешь, при этом стараясь с ней не встречаться глазами. Чуть позже, если не повезёт, ты начинаешь подмечать детали. Общая картина разбивается на множество разных фрагментов, со своим сюжетом и энергией. Пастух высоко в горах, его почти не видно, но ты видишь очертания, как кольца, серёжки и цепочку на её пальцах, ушах и шеи. Ровные мазки, движения рук, мельчайшие точки на картине и мельчайшие родинки на её теле. И ты углубляешься во все большие детали, уже совсем забывая про общую картину.
Вся эта игра в шпионаж продолжается ровно до той поры, пока твой глаз не найдёт что-то такое, что тебе не понравится. До первого неудачного, на твой взгляд мазка художника. А ты найдёшь. Мы всегда разбиваемся об детали.
Как только ты это находишь, застенчивость пропадает. В тебе просыпается ценитель и критик, ты начинаешь уверенно осматривать весь ландшафт и находишь множество других, пустяковых, но всё же колющих тебя моментов. Здесь и скрывается главный подвох.
Раскусил ли ты художника? Быть может ты просто признав себя побеждённым, слишком ничтожным для обладания такой красоты начинаешь специально выдумывать и преувеличивать мелочи? Возможно, те деревья по задумке должны быть настолько размазаны, чтобы создавалось ощущение недосягаемости? Возможно, именно её, раньше изображавшие Большую Медведицу родинки на шее не просто так резко стали изображать ужасную гримасу в твоём воображении?
Или ты заметил, что не ты один смотришь на неё, а это значит, что ты уже толпа, а не исключение, которому даровано смотреть в этот момент на это произведение?
А если вдруг она тебе подмигнула? Тут тоже может сыграть роль и это. Где это видано, чтобы такое искусство обращало внимание на обычный люд? Картины Пикассо не подмигивают зрителям.
Или напротив, встретившись с тобой взглядом она с отвращением отвернулась, проигнорировала? Да кем она себя возомнила? "Девушкой с жемчужной сережкой"?
Самое смешное, что заполучи ты эту картину, ты бы повесил её на самое видное место. Показывал бы гостям, друзьям, родным. Хвастался. Но нашёлся бы человек, который бы оплевал её или же прошло бы время, то время, когда она вызывала у тебя восторг и трепет. Ты бы убрал её в спальню, а после в чулан.
Все эти причины не важны, важны предпосылки. Помнишь как учитель по истории тебе говорил что-то подобное?
— Какие же предпосылки?
— Ты меня не слушаешь. Детали. Вот, в чём всегда проблема. Только по настоящему ТВОЁ искусство может спустя тысячу лет оставаться без внимания к деталям.
— Как же найти своё искусство?
— Найти легко. Понять и осознать сложно. Ведь зачем тебе детали, когда ты любишь? Ты не сравниваешь, ты не оцениваешь, ты воспринимаешь женщину как картину или музыку, написанную ранее, которую уже никак не исправить. Да ты и не хочешь исправлять.
— Но как понять тогда?
— Понять... Я думаю только смерть тебе поможет.
— Что?
— При виде того самого искусства, которое сделано для тебя, которое никогда не исчезнет в твоём сердце ты понимаешь, что умер. Точнее умрёшь, если перестанешь им любоваться.
Если вдруг ты встретил её в метро, не стал всматриваться в детали, а остался заколдован общим пейзажем, то, возможно, она та самая. Детали, друг мой. Все самые лучшие идеи и судьбы разрушались об незначительные детали, которым человек так любит придавать значения.
— Возможно...Но я хотел точнее.
— Точнее? Точнее будет, когда она выйдет на своей остановке, а ты схватишься за сердце и поймёшь, что с каждым шагом, которым она отдаляется от тебя, ТВОЁ сердце начинается биться всё медленнее. А после, когда она исчезнет из зоны видимости ты умрёшь.
— Мда...выпьем?
— Выпьем, конечно.