пощечина поколению

молодость — это время фривольности и бардака. это не только цифра возраста — это состояние души, требующее постоянного взрывного разноса.
мы поколение инфо, технологии развили в нас гиков всевозможных начинаний. клик, клик — интернет даст тебе все. мы еб*ная техно-эра без присутствия мозгов. жадные до всего, упрямые и бухие.

оставь предрассудки до старости, принципы еби в рот, живи так как тебе вздумается, а не так как того требуют "стандарты" общества потребления.

— ну как так можно, я не понимаю!

да тебя и никто не просит понимать, всем насрать впишется это в твое мировоззрение или вылетит через другое ухо.
не складируй то, что не понимаешь.

сидишь дома, аристократично попивая шардоне под звуки скрипки или оголтело врываешься в бар под саунд знакомого диджея — это ничего не меняет, всегда найдутся черти готовые утопиться с тобой в одном омуте.

о, мы так прекрасны, наша распущенность не знает границ. впиваемся зубами в любую возможность чувствовать, как в спасательный круг от всепоглощающей тоски. а что еще остается?

— знаешь, ты мало думаешь о морали.

мораль это просто слово, друг мой. что такое хорошо, что такое плохо? границы размылись до предела. парадигма морали диктуется нынче дерьмовыми ораторами в интернете, пропагандируя добро и воздержание. религия, антихрист, добро, зло, прекрасное и ужасное — змей-уроборос давно подавился своим хвостом.

— бог в гневе! молите о прощении!

что нам до бога? мы все поминаем его имя всуе, если уж на то пошло. отовсюду "боже!" да "господи!" как непроизвольный рефлекс на все происходящее.

— бог видит все твои грехи!

что ж, тогда пусть ведет летопись, пока я ставлю
 на ленту супермакета бутылку дешевого виски, потом вместе посмеемся.

да, это чувство "юности в сапогах" спрятанное где-то в глубине мясного мешка с костями, где-то там, в том что обличили "душой". пожалуй, наши грязные патлатые душонки не примут даже в обмен на коробок спичек.
ты говоришь, во мне тьма? включай фонарь на своем новомодном смартфоне, покорми моих суккубов при свете.

нам есть к чему стремиться, взросление неизбежная стена в которую мы рано или поздно влетим на полной скорости, оставив за собой впечатавшиеся следы на изъеб*ном другими асфальте.
но сейчас не об этом.

мы дети до последнего. нас заботит все и сразу ничего, нам нужно все и ничего не нужно.
вся прелесть заключена в комочке несносного характера, букете вредных привычек и списке таких же  твоих хоуми, что помогают  устраивать этот бедлам каждый день.

это не исповедь, нет-нет, еще рано.

блудливые юнцы, окрещенные "молодежью", запутанные в желаниях, порочные и даже отвратительные и "имя нам легион". хаос сильнее всего чувствуешь прибывая в это время, он повсеместно, он не складывается от места, окружения и прочей х*еты, в которую себя засовывают социобл*ди.

пора хаоса — каждый день словно умираешь и воскресаешь с утра нового дня, убойные выходные или рутинные будни, мы шагаем по эшафоту жизни с гордо поднятой головой.
эй, дружище, видишь, у меня на шее петля — завяжи мне.
туже, пожалуйста, что же ты как не родной?
ох, мой палач ласков.


я здесь сама себе карательный психиатр, твои попытки бессильны.

— послушай, что же ты делаешь, а как же будущее?

будущее это не постоянная, настоящее тоже не константа, о фундаментальном поразмышляем потом.

мы скачем с реверса на реверс, крича "ДА СКОЛЬКО ЖЕ СТОРОН У ЭТОЙ ЕБ*НОЙ МЕДАЛИ?". мы гедонисты всеми мышцами тела, мы чертовы шельмы и нам это в кайф.

— вы должны быть примером для подражания у детей! а вы кто?

кто угодно, только не пример для подражания. к черту пример, нах*й подражание.

может моя речь и полна алогизмов, но я и не ставлю цель объяснять популярно то, о чем пишу. толку то?
я здесь скорее Буковски в юбке, чем Толстой.


наша неустойчивая платформа — жизнь, мы на ней чудо-эквилибристы. мы неудержимые злодеи без масок, скрывающих лица, без латексных костюмов и бустеров силы.

наши бустеры — водка, стеб и огонек в глазах.

 и пока ты обсуждаешь на интернет-порталах степень нашего безрассудства, мы уже трижды послали тебя нах*й и погнали дальше наводить хаос на улицах своего готэма.

пройдет время, и когда-нибудь мы сами спляшем макабр, отдавая предпочтение старости и кланяясь ей — это фатально.
но, какого черта? это будет точно не сейчас.

мораль сей басни такова, что к черту ее, ты сам себе мораль и сам себе басня.