Одиночество

Ты один среди бескрайнего мира пепла, разрушенных зданий и железных остовов, порастающих серым и злым вьюном.
Все твои сердечно-близкие и те, кого ты так безумно, дико и безнадёжно хотел сделать ближе – мертвы. Их нет, и никогда не будет. Нет ни одной записи их голоса, забыты ощущения руки в руке. Ни байта изображения, пряди волос или бездонной глубины глаз. Лишь обрывки твоих лихорадочных записей, на чём попало – картонный стаканчик, обложка альбома, кусок обоев. Ты пытаешься сохранить всё, что всплывает в памяти, но воспоминания гаснут.
Пусто в стане врагов. Заклятые, ненавидимые –  они легли в цинковые саркофаги, совсем рядом, на поросшем ковылью пустыре. Их немые, выплавленные в металле лица, смотрят на тебя - и нет никакой в них ярости, зажигающей твою жизнь целью.
За плечом складывает гимны ветер, а не круг соратников. Кости сгорели между тобой и пустырём ещё раньше врагов, во времена живых.
Ни один бог не смотрит с небес. Ты – самый могущественный из того, что осталось во Вселенной.
И у тебя посреди мёртвого мира есть дом, скважина, еда.
Наступает ночь, безжизненная планета летит сквозь звёзды. Выходишь на улицу – ту, что ещё походит на неё. И почти видишь, как навстречу тебе ковыляет чёрная фигура судьбы.